Meine Tochter, die allerdings sehr viele Väter und Mütter hat: Die NETZ – Niedersächsische Teilhabe-Zeitung Nr. 4. Der Inhalt der NETZ: Die wachsende Spaltung zwischen Arm und Reich. Schwerpunktthema der NETZ Ausgabe 4: Flüchtlinge.
Die NETZ wird vom Trio Infernale Beinsen, Gleitze & Sievers – gemeinsam mit der Landesarmutskonferenz Niedersachsen – herausgegeben und ich habe die Ehre und das Vergnügen, der V. i. S. d. P. zu sein.
„Ehre und Vergnügen“ heißt in dem Fall: Einen Mega-Haufen Arbeit am Hacken. Für alle, die denken: „Zeitungsmachen ist doch geil, ich hab früher in der Schule auch immer gerne Aufsätze geschrieben.“ eine Zahl: Das reine Schreiben macht beim Zeitungsmachen keine fünf Prozent aus. Die Herausgeber sitzen da nächtelang bei der Konzeption zusammen, kriegen sich regelmäßig dabei in die Flicken und gut für die Leber sind solche Sitzungen auch nicht. Macht 10 Prozent. Vertrieb: 30 Prozent. NETZwerken: 20 Prozent. Recherche: 10 – 20 Prozent. Verwaltung, Finanzierung: 15 Prozent. Autor_innenbetreuung: 10 Prozent. Layout, Gestaltung, Bilder, Korrektur, Lektorat: 5 – 10 Prozent.. Rest: 10 Prozent. Macht in der Spitze 120 Prozent und so fühle ich mich im Moment auch.
ABER: Wenn es einfach wäre, eine solche Zeitung zu machen, würden es andere machen. Und es gibt nichts vergleichbares BRD-weit. Da kommt dann schon Stolz auf die Tochter hoch.
Unser Ansatz: Betroffene beteiligen und gleichberechtigt neben Verbänden zu Wort kommen zu lassen. Die ganze Bandbreite beim Thema „Spaltung der Gesellschaft“ abbilden und dabei immer Partei ergreifen. Kultur spielt eine tragende Rolle, der Mensch lebt nicht vom Brot allein. Wir haben herausragenden Fotograf_innen:

Foto: Cynthia Rühmekorf
Geniale Cartoonisten:

Zeichnung: Thomas Stethin

Foto: Achim Beinsen
Und am 10.06 wird die Zeitung im Rahmen einer Kunstaktion der breiten Öffentlichkeit vorgestellt.
Mehr demnächst dazu!

Amtssprache: Deutsch und alle anderen Fremdsprachen. Geöffnet, wenn nicht geschlossen.
Ich war neulich da, tagsüber, ein paar Leute hingen da ab. Niemand sprach Deutsch als Muttersprache. Angenehme Atmosphäre. Der Club ist das, was der SCHUPPEN 68 früher mal war. Der SCHUPPEN 68 war kleiner, aber die Geisteshaltung ähnlich.
Das zu machen, was in 10 Jahren Mainstream ist: das ist ein Gefühl, was einen Adlergleich auf den Schwingen der Kunst über den Alltag erhebt. Freiheit pur, niemandem Rechenschaft abzulegen – außer den Stadtwerken, dem Vermieter, der Versicherung …
Und mich beschleicht schon manchmal das Gefühl, wenn ich vor lauter Erwerbsarbeit noch nicht mal die 10 Minuten Zeit morgens habe, um diesen Blog hier zu pflegen, ob ich nicht ab und zu früher mal ernsthafter hätte daran arbeiten sollen, mit Avantgardekultur auch mal richtige Kohle abzugreifen. Anstatt so einen Schwachsinn zu gründen wie den einzigen Witze-Verleih der Welt. Ich war mal in „Sag die Wahrheit“ beim SWR im Fernsehen, da musste geraten werden, ob es meinen Witze-Verleih real gibt. Hat natürlich keiner geglaubt. Bis die den NDR Film eingespielt haben, in dem ich mit dem Rollcontainer in der Stadt unterwegs war. Hahaha. In meiner Kandidatenrunde saß einer, der hatte sich vor Jahren den Begriff „Ballermann“ patentieren lassen, ohne das Geringste mit Mallotze zu tun zu haben. Der Mann ist Millionär. Wahre Geschichte, auch witzig, nur anders. Und Kohle, Piepen, Mäuse ohne Ende.
Das Gute an meinem Gejammer ist: Ich kann niemandem die Verantwortung in die Schuhe schieben außer mir selbst. Ich hätte ja fleißiger sein können. Kafka hat ja auch seinen „Prozess“ nach Feierabend geschrieben. Da muss unsereiner ja unbedingt an den Kiesteichen abhängen oder im Garten grillen. Aber selbst dabei mache ich mir Gedanken, z. B. über die Zukunft der Arbeit in unserer Gesellschaft.

Das kann man aber auch mit Melodie und Rhythmus verbinden.
Jemand hat mal gesagt: „… man muss diese versteinerten Verhältnisse dadurch zum Tanzen zwingen, dass man ihnen ihre eigne Melodie vorsingt …“
Da hab ich mal gerade wieder die Kurve gekriegt. Ich hasse Jammern.
Lieber Hammern und Sicheln
als Jammern und Picheln.
Den Spruch aus alten Sponti-Zeiten hab ich gegoogelt und worauf bin ich gestoßen? Guckst du hier.
Schönen Tag noch, liebe Leserinnen.

Es gibt Veranstaltungen, zu denen geht man hin, weil es sie schon von Anbeginn der Zeiten gibt, weil es da was zu Essen und zum Saufen gibtund weil man da immer hingeht. Wie das Masala Fest in Hannover. Eine neohippieske Veranstaltung, mit Wolken von Patchuli und einem Meer von Henna.
Ob Blond, ob Braun, ob Henna,
Weihnachten gibt’s neue Männa.
Ina Deter. Was macht die eigentlich? Mittlerweile treffe ich da kaum noch Bekannte, die Hüfte, das Kreuz oder – c’est la vie – der Tod verhindern immer häufiger das Erscheinen.

Masala Fest. Bild 68 der Serie „Orte, an denen ich den Altersdurchschnitt durch meine Anwesenheit nicht erhöhe“.
Dann gibt es Veranstaltungen, zu denen geht man, weil es eine Art kategorischer Imperativ ist, da hinzugehen. Wie das Israelfest der Deutsch-Israelischen Gesellschaft. Angesichts des grassierenden Antisemitismus auch eine Frage der reinen bürgerlichen Höflichkeit gegenüber den Gastgebern. Am Morgen eine Veranstalter-Absage per Mail wegen Gewittergefahr. Verständlich, gestern hat es weite Teile der Republik regelrecht geflutet. Aber um Hannover machte das Gewitter nicht nur einen Bogen zum Zeitpunkt des Festbeginns, sogar die Sonne fing an zu scheinen. Eine freche Provokation. Für mich war klar: Petrus, der Wetterverantwortliche, ist immer noch Antisemit. Zusammen mit seiner Gang, den sogenannten Aposteln, bildete er ja die erste Vereinigung von Antisemiten. Klarer Fall von Bandenkriminalität.
Und was mache ich, wenn am 10.06 bei der Präsentation der neuen NETZ Niedersächsische Teilhabe-Zeitung, in der City auch eine Unwetterwarnung läuft?
Ich sehe schon die Überschrift vor mir: „Sozialpolitik in Niedersachsen vor Neustart. Alle Sozialpolitiker_innen der rotgrünen Landtagsfraktionen wurden bei dem Blitzschlag gestern …“
Da kann ich nur hoffen, dass es mich dann mit zersemmelt.
Wäre die Spaltung zwischen Arm und Reich nicht so groß, und damit die Notwendigkeit einer NETZ nicht gegeben, wenn es die Mauer noch gäbe? Diese Spekulation schoss mir durch den Kopf, als mir dieses Foto beim PC Aufräumen in die Hände fiel.

Mauer. Berlin? 1989?
Nein. Hannover, Rosemeyerstr. 2016.

Hinter der Mauer das Paradies.
So wie damals. Wenn man von Osten drüber guckte.
Zumindest glaubten das die Meisten ….

In der Bucht von Alcudia, Mallorca. Am helllichten Tag sind deutsche Urlauber_innen schon so betrunken, dass sie nicht mehr stehen können. Trotzdem provozieren sie noch im Liegen durch Zeigen des Hitlergrußes.
Ob die Diskussionen über die Ausweitung des Schießbefehls gegenüber extrem verhaltensauffälligen Touristen zielführend sind, muss abgewartet werden. Nach meiner Einschätzung sollte man das auf die Guardia Civil beschränken, die zu Francos Zeiten die Hauptstütze des Repressionsapparates war und als paramilitärisch strukturierte Organisation nicht so stark von Humanitätsduselei behindert wird. Mich haben – noch unter Franco – nächstens Guardia Civil Leute aus dem Meer beordert. Auch wenn ich dabei nicht alleine war: Nackt Leuten gegenüber zu stehen, die Maschinenpistolen in der Vorhalte haben, ist eine Erfahrung, die man nicht haben muss, die aber prägt.
Wenn mir abends am Lagerfeuer nichts mehr einfällt, dann krame ich die Geschichte raus, die immer neue Facetten erhält. Mittlerweile glaube ich selbst daran, dass sich z. B. das Licht des Vollmondes fahlgelb auf den Läufen der Waffen spiegelte.
Die Geschichte mit dem Hitlergruss ist – im Gegensatz zu der von der nächtlichen Guardia Civil – gelogen. Sie ist allerdings auch ekelhaft. Es handelt sich um deutsche Touris, die mitten auf der Promenade Fitnessübungen abhalten. Ich wünsche nicht mit exzessiven körperlichen Betätigungen und Bedürfnissen anderer Leute in der Öffentlichkeit belästigt zu werden. Das ist schamlos und ohne jedes Niveau. Ich finde es mitunter schon degoutant, Leuten in der Öffentlichkeit beim Essen zuzusehen, ganz zu schweigen von Männern, die coram publico ihr Wasser abschlagen. Da quillt nackter Hass in mir hoch.
Ich wurde mal gemeinsam mit anderen Badegästen am hellen Tag am Kiesteich Zeuge, wie eine Frau einem Typen auf der Badematte einen geblasen hat. Je mehr ich darüber nachdenke: Das mit dem Schiessbefehl hat was…

Dazu gibt es jetzt Seminare sogar in Bildungsvereinen. Zitat:
„Frauen überzeugen … durch sicheren Auftritt, Gesprächsstrategien und Kreativität. … In vielen praktischen Übungen aus der Schauspielausbildung lernen sie mit Lampenfieber umzugehen und die Stimme und die eigene Körpersprache auch in schwierigen Situationen ruhig, überzeugend und zielführend einzusetzen. …. Wenn ich während eines sich zuspitzenden Gesprächs deeskalieren kann, dann führe ich die Situation. Die Techniken, die uns dies ermöglichen, sind Inhalt dieses Seminars.“
Hört sich absolut überzeugend an.
Whow, dachte ich. Was ist aus den Bildungsvereinen geworden, entstanden in den Siebzigern unter dem emanzipatorischen Banner der Reformidee „Bildung für alle“.
Dann las ich weiter: „Dieses Angebot wird gefördert über das Projekt Frau und Beruf.“
Ach so, dachte ich. Und weiter dachte ich: Was ich mir manchmal für einen Mist zusammendenke.
Fazit der heutigen Sitzung in Sachen „Oh, wie so trügerisch sind Sprachgebilde“ (Zu dieser Formulierung ein schönes Video hier ): Sprache, Bewusstsein und Zuschreibung gesellschaftlicher Rollenverteilung stehen in komplex kommunizierenden Röhren zueinander.

Berlin, Hasenheide. Bild 68 der Serie „Orte, an denen ich den Altersdurchschnitt durch meine Anwesenheit deutlich erhöhe“.
Es hatte vor kurzem geregnet und über der ganzen Hasenheide schwebte ein durchdringender Geruch nach Marihuana und Hundescheiße.

Da es sich in diesem Tagebuch-Blog nur dann um die Kommentierung der Welt im allgemeinen und der Politik im besonderen handelt, wenn die sich steigernd auf meinen Blutdruck auswirkt (was sie mittlerweile jeden Tag tut), ist dieser Blog natürlich auch einer über das Altern. Was passiert mit einem im Alter? Wird man gelassener? Lebt man bewusster? Wird man starrsinniger? Konservativer? Und was heißt das überhaupt: Konservativ? Ist man konservativ, wenn man an der Überzeugungen festhält, dass wir in einer Klassengesellschaft leben? Und dass der Markt nicht nur nicht mitnichten alles regelt, sondern vielmehr zuverlässig dafür sorgen wird, dass die Erde den Bach runtergeht, und zwar einen Bach, in dem bestimmt keine Regenbogenforelle mehr schwimmt? Ist man konservativ, wenn man die Mehrzahl der Menschen für verrohte Vollidioten hält, die strengster Erziehungsmaßnahmen bedürfen? Der Dichter hat das vor 300 Jahren lyrischer ausgedrückt, aber es kommt auf das Gleiche raus:
„ … Barbaren von alters her, durch Fleiß und Wissenschaft und selbst durch Religion barbarischer geworden, tiefunfähig jedes göttlichen Gefühls, verdorben bis ins Mark zum Glück der heiligen Grazien, in jedem Grad der Übertreibung und der Ärmlichkeit beleidigend für jede gutgeartete Seele, dumpf und harmonielos, wie die Scherben eines weggeworfenen Gefäßes …“ (Friedrich Hölderlin über die Deutschen)

Berlin, Frankfurter Tor. Notfall Hubschrauber bei einer Übung.
Wäre es ein echter Notfall gewesen, hätte ich bestimmt kein Foto gemacht, sondern mit einem Ochsenziemer das Gafferpack vertrieben. Solche Leute gehören hinter Gitter und umerzogen (Böse Vokabel, politisch kontaminiert, wer grundlegendes über Sprachfallen lesen will, ist hier richtig). Hinter Gitter gehören auch AfD Wählerinen, Auto-Raser und Drängler, Smartphone Nervensägen, Leute, die beim Brötchenholen nicht richtig Schlange stehen, Steuerhinterzieher, Calenberger-Pfannenschlag-Esser, usw. usf.
Eins ist sicher: Im Alter wird man immer älter. Und das mit dem Blutdruck (siehe oben) ist für mich ne feine Sache. Meiner ist eh viel zu niedrig und Aufregung tut da nur gut. Den zu niedrigen Blutdruck hab ich von meiner Mutter geerbt. Rezept unseres Hausarztes damals: Auf nüchternen Magen Scheibe fetten Speck und Glas Rotwein. Wir Kinder fanden das prima. In diesem Zustand speckiger Beduseltheit am Morgen war unsere Mutter am besten auszuhalten.

Der wahnsinnige Clown marschiert mit seinen Maschinen im Einkaufszentrum ein und übernimmt die Macht über die Menschheit. Sein Plan geht auf: Die Realität war derart aus den Fugen geraten, die Politik so grotesk geworden, dass die Menschheit es gar nicht merkte. Bis auf mich natürlich, ich dokumentierte den Einmarsch, relativ leidenschaftslos. Ich dachte mir: Noch verrückter kann die Welt kaum werden und das ist doch wieder ein prima Foto für meinen Internet Blog.
Ein paar rebellische Freiheitsgeister leisteten Widerstand. Ich war skeptisch.

Hoffentlich gehört die Orthografie nicht zu den selbstverwalteten Freiräumen.
Und so wie ich meine Genossinnen kannte, hatten sie sich über die Frage, ob mensch sich in Wunstorf an der Bahnhof Südseite, Nordseite oder Ostseite treffen soll, schon in vier Fraktionen zerlegt. Die Wetteraussichten für heute: 29 Grad, sonnig. Ich wünsche allen Leserinnen einen zauberhaften Wochenbeginn.

Stärkt den öffentlichen Dienst. Wenn doch alle gewerkschaftlichen Forderungen so schnell in die Praxis umgesetzt würden.

Köpenicker Str. Berlin, beim Karneval der Subkulturen. Die „Köpi“ ist seit über 25 Jahren ein praxisbasierter und diskurstreibender Kristallisationspunkt in der Gentrifizierungsdebatte, also schon zu einer Zeit, in der es diesen Begriff noch gar nicht gab, jedenfalls nicht hierzulande. Ich mach mir da keine Illusionen, außer ein paar irgendwie selbstverwalteten Inseln (die meist früher oder später an internen Widersprüchen implodieren) wird das Kapital von Orten, die sich dem Verwertungskarussell querstellen wollen, nicht viel übrig lassen. Zitat nach – nicht von! – Karl Marx über den Profit : „… für 100 Prozent stampft es (das Kapital, d. A.) alle menschlichen Gesetze unter seinen Fuß …“
Im Palais Varnhagen in Berlin Mitte werden Stand Mai 2016 Wohnungen verkauft für 18.000 Euro pro Quadratmeter. Die Zahlen des Tagesspiegel von 2014 von zwischen 5.500 und 12.000 Euro sind innerhalb von nicht einmal zwei Jahren um bis zu fast 300 Prozent (siehe auch dazu das obige Zitat) übertroffen. Die Wohnungen dort sind alle verkauft.
Am Mariannenplatz, Ort jährlicher 1. Mai Hönkelarien, weht ein leichter Wind. Meine Füße werden langsam dick, wir halten in meiner Berliner Lieblingskneipe Einkehr. Der Bier- und Tabakbrodem raubt einem die Luft, am hellen Tag. Plastikblumen, Asbach Uralt Werbeschilder, eine Musikbox, Holztische, am Tresen Betrunkene, ein Amerikaner torkelt sturzbetrunken herein, fängt an zu grölen und wird unsanft entfernt. Korn kostet einen Euro.
Wir halten inne, trinken schnell und viel und fühlen uns wohl.

Kneipe nähe Mariannenplatz. Der Name wird nicht verraten.
Es gibt Momente, da wünscht man sich eine Zeitmaschine, in der man ein paar Jahre zurückreisen kann, um die Welt da draußen zu vergessen.

„Erwin Wurm bei Mutti“ heißt die aktuelle Ausstellung in der Berlinischen Galerie. Ich muss in Ausstellungen des Österreichers immer lachen. Nicht bildungsbürgerliches Schmunzeln a la „Hoho, da hat der Wurm aber der Gesellschaft mal wieder köstlich den Spiegel vorgehalten“ sondern proletarisch laut, wie in einem Film mit Dick und Doof.
Von Wurm lasse ich mich sogar zum Idioten machen.

Anweisung von Wurm

Ich mache mich zum Idioten.
Von Wurm lasse ich mich auch gerne zu neuen Formen kommunikativen Handelns anleiten.

Anleitung

Skizze

Wir sind im Wurm drin.
Sollten Sie jemals auch nur in die Nähe des Wurmschen Kosmos kommen: Betreten Sie ihn, liebe Leserinnen. Es lohnt sich! Und wer vermutet, dass sich hinter derart humorbasierter Suche nach Erkenntnis ein Geist auf der Höhe der Zeit verbirgt, hat recht.

Einsichten eines Wurms.

Alle Jahre wieder treibt mich der Karneval der Kulturen nach Berlin, dieses Mal eher kühl, aber trotzdem feurig wie immer und einfach bunt und schön. Am Vortag hingen wir zu zweit (zusammen über 120 Jahre alt) beim Karneval der Subkulturen ab, ein Pendant zur Hate Parade früherer Zeiten der Love Parade.

Obwohl wir den Altersdurchschnitt extrem nach oben prügelten bei dieser Vollversammlung sämtlicher autonom-schwarz gekleideten Genoss*innen Berlins, fühlte ich mich dort weder unwohl noch fehl am Platz.
Die Publikums-Schnittmenge beider Karnevale dürfte nur unwesentlich über (uns) zwei gelegen haben. Bei der Erkundung Restberlins stießen wir auf jede Menge Gipsköpfe.

Der revolutionäre Umzugsgenosse Zapf ist ebenso schon verstorben wie Lenin.

Und der ist schon lange tot und fragt sich sicher, wie das Auto in seinem Rücken auf diesen Parkplatz gekommen ist.
Es steht mir nur gering an, den derzeitigen Dalai Lama zu kritisieren, ein Linienhalter der Gelbmützen-Schule (Googlen Sie’s, ic h bin zu faul für Link-Einfügung). Was ich massiv kritisiere, ist die Trägheit der Hirne unserer alternativen Mittelschichts-Kasper*innen, die zu Massen die vor Schlichtheit brummenden Parolen des Gelbmützen-Trägers anbeten und nachplappern. Wir leben im Hier und Jetzt und nicht im Tibet vor 2.000 Jahren, auch wenn das mitunter anstrengend ist.
Warum ist der Rest der Welt nicht so erleuchtet von der Fackel der Aufklärung wie ich? Andererseits: Wer zahlt mir was dafür? Seufz. Aber schön war’s in Berlin