Lust am aktiven Verkaufen?
Der Morgen tat so weh wie eine Harnwegsinfektion. Die tiefstehende Sonne brannte mir beim Weg zum Bäcker in den Augen, als ob jemand einen Flammenwerfer darauf hielte.
Der letzte Bourbon bei der gestrigen Pokerrunde musste vergiftet gewesen sein. Ich konnte mich noch daran erinnern, wie ich mir aus fünf Kippen im Aschenbecher eine Zigarette bastelte, weil ich zu betrunken war, um mir am Kiosk neue zu holen. Danach Filmriss.
Wenn ich nicht bald Kaffee und frische Brötchen zwischen die Zähne kriegte, würde dieser Tag mein letzter sein. Es war ein Tag wie fast jeder andere.
Die Verkäuferin beim Bäcker lag in der Ecke in einem Liegestuhl, mit geschlossenen Augen, eine brennende Kippe im Mundwinkel. Ich erkannte blitzartig, mit wem ich es zu tun hatte:
Sie war eine Passiv-Verkäuferin.
Ich hatte nicht die geringste Lust zu diskutieren, holte meine 22er Browning aus dem Schulterholster und hielt sie ihr an die Schläfe:
„Hör zu, Baby, ich weiß genau, was hier gespielt wird…“
Sie schlug die Augen auf. Und in dem Moment, beim Blick in ihre tiefgründigen, stahlblauen Augen wusste ich, dass ich einen Fehler gemacht hatte. Bevor ich mit den Wimpern zucken konnte, hatte sie mit einer blitzschnellen Bewegung mit dem rechten Arm mir die 22er aus der Hand geschlagen und ein Knie in meine empfindlichste Stelle gerammt. Ich krümmte mich und hatte im gleichen Moment das andere Knie im Gesicht. Mein Nasenbein brach und das Blut schoss heraus. Ich lag auf dem Boden, sie hockte auf mir und hielt mir ein Messer an die Kehle:
“Hör zu, Wichser, ich bin eine Passiv-Verkäuferin und ich bin stolz drauf. Und wenn Dir das nicht passt, sag nur ein Wort, und …“

Diese Zeilen sind eine Hommage an Dashiell Hammett (Autor des „Malteser Falken“, verfilmt mit Humphrey Bogart). Hammett, und nicht Chandler, war Begründer des Genres des realistischen Kriminalromans. Hammett war Antifaschist und Mitglied der amerikanischen KP. Seine bürgerliche Existenz wurde in der McCarthy Ära, der Jagd auf Linke, vernichtet. Er starb verarmt.
Oft ist auch und gerade in erst alternativen und dann zu Wohlstand gekommenen Kreisen zu hören, Deutschland sei eine Service-Wüste:
„Also wir waren letztes Jahr in den Staaten, da wird man als Kunde noch wertgeschätzt! Aber in Deutschland….“
Verkäuferinnen im Einzelhandel, und es sind zu über 90 % Frauen, sind oft Alleinerziehende, die sich und ihre Kinder mitunter mit mehreren 450 Euro Jobs über Wasser halten. Sie verdienen im Zweifel immer weniger als jene 12 Euro pro Stunde, die notwendig wären, um bei Vollzeitarbeit nach 45 Jahren Schufterei eine Rente zu bekommen, die knapp über der Armutsgrenze liegt. Und dafür sollen sie schlechtgelaunten Stupidienräten, die gerade in ihrer von den Steuern von Verkäuferinnen bezahlten Burnout-Auszeit Brötchen holen, auch noch in den Arsch kriechen?
Dem Nächsten, der mir mit dem Spruch „Wir leben in einer Service-Wüste“ kommt, serviere ich: „Noch so‘n Spruch – Kieferbruch.“ Für Stupidienräte reichen meine Karatefähigkeiten auch heute noch locker aus.