Aus dem Magazin für Gourmets „Grillen ohne Stecker & Kabel“, aus dem Hause Hermann Sievers & Thomas Kupas , 2023, Auflage 2 Stück. Es geht darin um den Beef zwischen Sievers & Gleitze in Sachen Grill: Holzgrill vs. Elektrogrill. Ich bin überzeugter Elektrogriller, bei mir kommt der Strom aus der Dose, und wenn es regnet, der Grill in die Küche. Freund & Kollege Sievers, bekennender Gourmet, gehört der Fraktion der Holzgriller an, gerne auch mit Aromen von Olivenkernen und Eiche. Das Verhältnis der Grillfraktionen zueinander ähnelt dem der K-Gruppen in den 70ern, Todfeinde, wie Hund & Katze, Auto & Fahrrad, Ehe & Partner, da gibt es keine Kompromisse, nur Krieg.

Nach dem Erscheinen des Magazins, demnächst auch an Ihrem Kiosk, liegen die Vorteile beim Hause Sievers. Es ist eine überzeugende Philippika wider das Elektrogrillen. Das Foto spricht Bände, schrecklicher können Humanoide nicht verunstaltet sein. Das Foto wurde beim Bürgerfunk Radio Flora  aufgenommen, wo wir jahrelang live on air ein monatliches Satiremagazin produzierten. Die Hälfte unseres damaligen Teams ist tot oder verschollen und als uns irgendwann zu Recht weniger als niemand mehr zuhörte, wandten wir uns anderen Dingen zu. Es war eins meiner klassischen Projekte: Wenig Ehre, kaum Ruhm und Null Kohle. Falls irgendjemand Folgen dieses Satire-Magazins in Umlauf bringt, werde ich die Konsequenzen wie einen Unfall aussehen lassen.

Zwei Dinge sind auf dem Bild, neben dem Aussehen der Protagonisten, schwer verstörend: Bier aus der Flasche ist ein vollkommenes No-Go für Menschen von Niveau und Gegenstände in Nationalfarben am Körper ist ein Verbrechen gegen die Menschheit. Es dürfte sich bei den Hüten um Paraphenalia einer Fußballmeisterschaft handeln, Artikel, die nach dem in den letzten Jahren oftmalig frühzeitigen Ausscheiden der Ostgoten bei WMen oder EMen am nächsten Tag wie Blei in der Regalen liegen, selbst für paar Cents verschmäht. Allein die Existenz von Fußball ist eine Todsünde wider den guten Geschmack, erst recht sind es seine Fans und vor allem ist es alles, was in vaterländische Farben, Flaggen, Hüte etc. gewandet ist.

„Die Arbeiter haben kein Vaterland. Man kann ihnen nicht nehmen, was sie nicht haben.“ So heißt es zu Recht im Kommunistischen Manifest .

Wir sind qua genetischer Lotterie in die Welt geworfen, über Leben & Tod, Wohlstand & Elend, Geschlecht & Gesundheit entscheidet zu großen Teilen die willkürliche Roulettekugel unserer Geburt. BRD oder Sudan, eine Laune des Schicksals. Und dass uns das liebe Vaterland, die Nation als das Maß aller Dinge eingetrichtert wurde, für das es sogar süß sei, das Leben zu geben, ist eine kranke Narretei aus dem 19. Jahrhundert. Eine Missgeburt der Moderne, im Interesse der Bourgeoisie, zum mörderischen Wahn gesteigert bei den Nazis. Und findet zunehmend Widergeburten in allen Staaten der Welt, so sie nicht am Zerfallen sind. Beispiele vor der Haustür der völkische Wahn in den Staaten im Osten und Südosten Europas, mühselig und nicht immer erfolgreich vom Dauerkrieg nur abgehalten durch die Knute der EU, in der das Kapital keine Störung des Betriebs durch Krieg duldet.

Lieber hätte ich den Bildband meiner gesammelten Aknepickel veröffentlicht, aber das obige Foto ist einfach zu schön, um es der Welt vorzuenthalten.

Bitte, gern geschehen.

Columbiahalle, Kreuzberg Ecke Tempelhof. Ikonische Schönheit der Fünfziger. Vor sowas könnte ich stundenlang verweilen, ein Profanbau mit sakraler Aura. Diese Komposition aus üppig geschwungenen Rundungen des Gebäudekorpus und der nüchternen Winkligkeit des Eingangs ist ein rarer Glücksfall für Ästheten. Auch das eine metropole Kathedrale. Was da sonst so in Berlin aktuell oft gebaut wird, ist eine gesichtslose, austauschbare Schande, getrimmt auf Effizienz und Funktionalität und zerstört mittelfristig den Charme der Hauptstadt mit ihrer dezentralen Vielfalt und Diversität. Allein der Rundblick im Ankommen am Hauptbahnhof ist ein deprimierender auf lauter 08/15 Einheits-Quader, wäre da nicht die Sichtachse auf Reichstag, Kanzleramt und Schweizer Botschaft.
Aber die Kritik am Städtebau ist bekannt, da haben schon Kompetentere als ich was zu geschrieben. Kritik: Zu meiner Kritik an der DGB-Latschdemo der Generation „Hackenporsche“ am 1. Mai gebührt der Wahrheit die Ehre zu geben und zu erwähnen, dass ich selber dieser Generation angehöre und nicht nur seit Jahrzehnten kaum eine DGB-1. Mai-Latschdemo versäumt, sondern vielmehr mehrfach als Mairedner zumindest in kleineren Städten in Niedersachsen versucht habe, die proletarischen Massen zum Klassenkampf zu agitieren. Was nie erfolgreich, aber mir stets ein Vergnügen war. Und Erkenntnis, wurde ich doch so agierender, eingreifender Zeitzeuge der absterbenden letzten Rituale der Arbeiter*innenbewegung, ohne die die Republik nicht das wäre, was sie ist im positiven Sinn. Und den hat sie bei aller Kritik. Lohnfortzahlung im Krankheitsfall, 5-Tage Woche, demnächst 4, existenzsichernde Löhne zumindest für den Großteil der Tarifbeschäftigten, Ansätze von Gleichberechtigung usw. usf., ohne die Existenz von Gewerkschaften wäre unsere Gesellschaft ein Ort schrankenloser Ausbeutung durch das Kapital.
Insofern ist der aktuelle Bedeutungs- und Funktionsverfall der Gewerkschaften, der sich in der, von mir polemisch sur le point gegarten, Überalterung ihrer aktiven Klientel nur unzureichend widerspiegelt, eine höchst bedenkliche und radikal zu kritisierende Zeiterscheinung. 30 Prozent Mitglieder weniger in den letzten 20 Jahren.

Bei der evangelischen Kirche übrigens ähnlich, etwas weniger bei den Katholiken, allerdings mit wachsender Tendenz. Zugenommen hat migrationsbedingt die Zahl der Muslime und der Orthodoxen. Dass diese wachsende Diversität einen Beitrag zu mehr Fortschritt und Emanzipation in unserer Gesellschaft geleistet hat, kann allerdings nur behaupten, wer mit einer rosaroten Brille in einer Welt vor 30 Jahren lebt. Oder in einem Schickimickiviertel mit einem drastisch unterdurchschnittlichen und nicht repräsentativen Migrationsanteil. Gehen Sie mal mit einer Kippa durch Neukölln, dann werden Sie verstehen, was ich meine. Oder predigen Orthodoxen Gleichberechtigung von Frauen, Minderheiten, LGBTQ … Mit der Diversitätskultur ist das eben so eine Sache. Auch diese muss einer radikalen und offenen Kritik unterzogen werden, verhindert sie doch in ihrer ausufernden und ausgedehnten Beliebigkeit des „Jede ist eine Benachteiligte“ kollektive Gegenwehr gegen einen klar konturierten Gegner, das Kapital. Wohingegen die Diversitätsapostelinnen hinter jeder Ecke und Äußerung Diskriminierung wittern. Aber wo alles möglich ist, ist letztlich nichts mehr greifbar.
Soweit zur Konkretion der Kritik. Grundsätzlich ist die edelste und radikalste Form der Kritik, und der Reflexion, die Selbstkritik und Selbstreflexion. Durch die scharfen Konturen der radikalen Kritik der Verhältnisse, und die Kritik kann nur radikal sein, denn die Verhältnisse sind es, die radikal sind, sollte immer die eigene Position schimmern, wie die Morgenröte im Tau des beginnenden Tages. Mehr Poesie krieg ich heute nicht in die Tasten gezimmert. Ende Gelände erstmal. Profanes zum Schluss: In der Columbiahale habe ich mal UB40 gehört. Glaube ich. Es waren die Achtziger …Von den Gruppen, die da heute auftreten, kenne ich nicht eine einzige mit Namen.

1. Mai Transpi, Rosa Luxemburg.

Bewegung, Veränderung ist Leben. Alles fließt. Panta rhei. Wer sich verändert, bewegt, spürt sich selbst, seine Grenzen und die Kühnen überschreiten sie. Heuer war meine Teilnahme an den Kreuzberger Maifestspielen umständehalber verhindert. rbb sendete  abends live Impressionen vom 1. Maigeschehen in Berlin, insgesamt waren 31 Veranstaltungen angemeldet, in Kreuzberg praktisch eine an jedem Späti, eine skurriler als die andere. Die traditionelle DGB-Latschdemo mit ein paar 1000 TN der Generation „Hackenporsche“ und aufwärts, die bundesweit mit Lustgrusel beäugte revolutionäre Maidemo mit 25.000 TN und mein Favorit mygruni mit 7 – 8.000, so genau kann das niemand sagen. Gerade bei den Revoluzzern sind die Grenzen fließend zu neugierigen Touris, oft Testosterongesteuerte Radaubrüder, die für die meiste Gewalt verantwortlich waren in den letzten Jahren. Womit ich keineswegs politisch motivierte Übergriffe negieren will, die sind aber mittlerweile die Ausnahme und verteilen sich in Berlin übers Jahr.

Mygruni zieht seit ein paar Jahren durch das Villenviertel Grunewald und wollte heuer da mit einem Kohlebagger die dortige Kohle abbaggern. Der Protest, da wo er hingehört, mit Satire und Ironie, mein Style. Die revolutionären Demos sind oft sehr unübersichtlich, Repressionsapparat und Revoluzzer laufen kreuz und quer durch einander, die Polizistinnen sind frustriert, weil sie nicht genau wissen, wann sie auf wen einknüppeln sollen, könnten ja auch Touris sein, oder Journalistinnen. Es ist so wie das Spiel „Packen“ früher auf dem Schulhof. Über das DGB Trauerspiel decken wir lieber die Rheumadecke der Verschwiegenheit und berechtigterweise spielte die in der lokalen TV-Berichterstattung auf rbb am Abend eine untergeordnete Rolle. Die übrigens ein herausragendes Beispiel an zeitgemäßer Live-Berichterstattung war

Junge Reporter*innen an diversen Standorten berichteten kompetent, kritisch, kenntnisreich und rhetorisch jederzeit auf der Höhe, moderiert von einem stets präsenten Host im Studio, der mit dem Smartphone in der Hand sowohl die breaking news mit einbaute als auch Zuschauer*innenkommentare. Die Übertragung lief ebenfalls auf Facebook, Insta und YouTube.

So erfuhr ich live um kurz nach 20 Uhr, dass die Veranstaltenden die revolutionäre Demo abgebrochen hatten, am Kotti, weil der Repressionsapparat ein paar Meter weiter am Oranienplatz einen weiträumigen Kessel aufgebaut hatte, in den die Demo reingelaufen wäre. Mit allen Konsequenzen. Wie ein Hochschaukeln der Gewalt z. B. Was der neuen CDU-geführten Regierung und der synchronen Springerpresse wunderbar in die Karten gespielt hätte.

Da muss sich der Faktennebel noch lichten und da bin ich auf die Kommentierung in der Bürgerpresse gespannt.

Es war im rbb so ganz anders als die Live-Wahlberichterstattung auf ARD und ZDF; die niemand voneinander unterscheiden kann, wo steife, mittelalte Gestalten ungelenk die ewig gleichen Rituale zelebrieren, der mediale Höhepunkt das moderative Hin – und Herwischen auf einem Riesentablet ist und soziale Medien eher so ein Nischendasein wie ein rosafarbenes Einhorn spielen. Bewegung, Veränderung? Fehlanzeige. Öffentlich-rechtliche Ketten.

Dass es anders geht, hat der öffentlich-rechtliche rbb am 1. Mai gezeigt.

Ich fand’s spannender als jeden Krimi.

DGB-Maiplakat 1956

DGB-Maiplakat 2023

Ungebrochen solidarisch ist ein schlechter Slogan: Zu viele Silben auf zu kurzem Raum, holpriger Rhythmus und ungebrochen ist ein Wort, über das nicht nur der normale Werktätige erstmal stolpert, sich mit der schwieligen Arbeiterfaust über die vom Hämmern und Nieten schweißnasse Stirn fährt und überlegt: „Ungebrochen? Heißt das, ich soll nach dem Maiüblichen Zechgelage nicht kotzen?“ Nicht gerade Alltagssprachgebrauch und außerdem zu defensiv. Müssen sich die Gewerkschaften etwa verteidigen, weil sie zu gebrochen solidarisch gewesen sind in letzter Zeit? Natürlich sind sie das, diese Arbeiterverräter und gekauften Ko-Managementbüttel des Kapitals, deren Solidarität oft an der Grenze des eigenen Staates, der eigenen Facharbeiter*innenklientel aufhört. Aber am Kampftag der Arbeiterinnenklasse derart defensiv entschuldigend sich zu positionieren „Keine Angst, wir sind weiter unerbrochen solidarisch“, ist schon ein starkes, weil schwaches Stück.

Und so verweile ich für Momente in früheren Zeiten, als alles besser war, sogar der Klassenkampf in Gewerkschaften und SPD eine Option war. Samstags gehört Vati mir, das waren noch Claims. Über den angedeuteten Hitlergruß des Pimpfes sehen wir mal großzügig hinweg. Oder 35 Stunden sind genug. Dafür habe ich noch gestreikt. Schön auch: Freibier und Erbsensuppe. Nicht vom DGB, sondern vom SCHUPPEN 68, aber auch Weltklasse. Versteht doch sofort jede, stehen alle dahinter, da darf auch ruhig mal gekotzt werden.

Venceremos! No pasaran!

Korfu Impressionen: Blick vom Balkon.

Bergdorf

Am Meer.

Früher hab ich darüber gelästert, wie man nur so blöd sein könne, seine Daten in der Cloud zu speichern. Mit dem Blog hier mitsamt Bildern mache ich letztlich nichts anderes. Bei Morgentemperaturen von um die Null Grad erwärmen solche Bilder-Erinnerungen zwar nicht die kalten Füße, aber das Gemüt. Wobei ich mich schon nach zwei, drei Tagen frage: War da mal was?

Stattdessen die kalte Realität der roten Paprika. Angesichts der explodierenden Lebensmittelpreise mit einem Höhepunkt von 10 Euro für das Kilo rote Paprika stellt sich die Frage der Subsistenzwirtschaft immer mehr. Also habe ich ein paar rote Paprika Setzlinge draußen stehen. Die sind extrem kälteempfindlich. Angeblich sterben die schon bei unter 10 Grad ab und sollen erst nach den Eisheiligen raus. Nun betreibe ich sämtliche Anbauaktivitäten streng wissenschaftlich, mit Tabellen, Dokumentationen, Listen etc. Wissenschaft heißt ja auch: Das vermeintlich Gesicherte immer wieder hinterfragen und überprüfen. Ich erinnere nur an die jahrzehntelange Legende vom hohen Eisengehalt beim Spinat . Also setze ich in einem Feldversuch rote Paprika niedrigen Temperaturen aus. Und siehe da: Das Zeug ist wesentlich resilienter als in der Fachliteratur behauptet wird. Die sind immer noch gesund und munter.

 Eine schreibt vom anderen ab, ohne zu verifizieren, und so wächst, blüht und gedeiht vor allem der Unsinn in der Welt. Und meine Paprika. Das Gleiche gilt auch für andere Pflanzen. Eigentlich dürfte ich mich mit Paprika, Kohlrabi, Rote Beete etc. gar nicht abgeben. Letztlich geht es in einer Marktwirtschaft um den Tauschwert der Waren, um den maximalen Profit pro Quadratmeter Anbaufläche. Also kommt nach Lage der Dinge nur der Anbau von Safran, dem teuersten Gewürz der Welt, und Marihuana in Betracht. Beide mit einem Marktwert von über 10 Euro pro Gramm. Die alberne Legalisierungsdiskussion lassen wir hier außer Betracht. Es geht nicht um Recht und Gesetz, es geht um den Herrscher der Welt: Den Markt.

Im diesbezügl. Gesetzgebungsverfahren müssen in den Referentinnenrunden jede Menge Joints gekreist sein. Wie anders ist zu erklären, dass der Besitz von drei Pflanzen straffrei sein soll, immerhin mit einer potentiellen Ernte von ca. 300 Gramm, Marktwert über 3000 Euro, aber nur 30 Gramm von dem Zeug. In welchem Zeitraum eigentlich? Pro Monat? Pro Woche? Mit welchem THC-Gehalt? Da gibt’s Unterschiede wie zwischen Bier und Korn im Alkoholgehalt.

Niemand formuliert mehr exakt.

Peace.

Wenn es sowas wie eine dreifache contradictio in adjetcto gibt, dann haben wir hier eine. Späti, von 12 – 19, in Kreuzberg, alkoholfrei. Beispiele für eine klassische einfache contradictio in adjetcto sind: Schwarzer Schimmel. Oder linke SPD.

Das ganze Leben ist ein Widerspruch in sich. Wir wissen, dass der Klimawandel in einer Katastrophe münden wird, wenn wir nicht sofort radikalst gegensteuern. Aber wir ändern nichts. Und das auch noch zu spät. Nur weiße Salbe. Und die auch noch in die Haare und nicht auf das Krebsgeschwür. Ich glaube, dass wir selbst dann in eine Katastrophe steuern, wenn wir sofort radikalst was tun. Aber ich bin kein Fachmann, ich bilde mir nur aus den Fakten eine Meinung. Die Fakten können Sie hier sehr kurz und übersichtlich nachlesen . Das ist aus meiner Sicht bereits jetzt katastrophal. Und wir verfehlen die ohnehin zu niedrigen aktuellen Klimaziele nicht nur – außer im Bereich Industrie, das ist aber ausschließlich der Pandemie geschuldet und wird sich radikal ändern mit dem Wirtschaftswachstum – es ist auch kein Anzeichen für eine Trendumkehr der Zahlen und Prozesse oder einen Bewusstseinswandel in Politik oder Öffentlichkeit zu sehen. Die Leute wollen in Urlaub fliegen, mit dem Verbrenner über die Autobahn heizen und die Klimakleber am liebsten von der Straße kärchern oder gleich über den Haufen brettern. Nicht alle Leute. Es gibt auch ein paar Gute.

Wie mich, der sich mal kurz für eine Stunde zum Klebetraining freischaufelt. Zu dem ich im Prinzip im Flugzeug angereist bin. Einen Tag vorher war ich noch auf Korfu. Auch eine Art contradictio in adjetcto. Heute würde man eher sagen kognitive Dissonanz. Ich sehe das Bessere, finde es gut, folge aber dem Schlechteren. Und fühle mich dabei schuldig. Video meliora, proboque, deteriora sequor. Ist nicht von mir. Ist von Ovid. 2000 Jahre alt.

Alles wesentliche zur Verfasstheit des zeitgenössischen Konsum-Citoyens in Zeiten der Klimakatastrophe wurde vor 2.000 Jahren schon gesagt. Das Geklapper moderner wichtigtuerischer Schwatzhanseln (wieso komme ausgerechnet ich gerade auf diese Formulierung?) mit kognitiver Blabla Dissonanz etc. pp. lässt sich fast immer auf antike Grundmuster zurückführen. Einfach eine Schleife drum, neues Etikett drauf und Sie können 2.000 Jahre alte Inhalte als Coach in teuren Seminaren als neueste (!) Erkenntnis von Übermorgen verkaufen. Das ist wie mit FDP-Klimapolitik. Eine Haufen Scheiße, mit rosa Bändchen Technologieoffenheit drum, und schon frisst der Porsche Mob das als Eigenverantwortung mündiger Bürger.

Ich glaube übrigens nicht, dass der Hass auf die Klimakleberinnen aus Schuldgefühlen rührt, Verdrängung, Projektion, was auch immer da hinein gedeutet wird zur Zeit. Dass also die Menschen erkennen, dass sie wider bessres Klima-Wissen falsch handeln und in einer Art Schuldumkehr nicht sich hassen, sondern die Klimakleberinnen, weil die ihnen den Spiegel vorhalten, das manifestierte schlechte Gewissen sind. Das mag auf ein paar hyperventilierende Kommentatoren zutreffen, die diesen überaus freundlichen, liebenswerten, vollkommen gewaltfernen Klimakleberinnen unterstellen, sie seien die Wegbereiterinnen eines RAF-Klimaterrors. Das ist so irre, das es nur mit psychopathologischen Reflexen erklärt werden kann.

Ich glaube eher, dass der Hass von Frieda Normalverbraucherin auf ihre letztlich eigene Brut einfach nur der Hass von Normalnazis ist auf alles, was anders ist. Vorgestern waren es Juden, die es auch heute wieder sind und immer bleiben werden, gestern waren es Migrantinnen, in der nächsten Wirtschaftskrise werden es mal wieder Erwerbslose sein. Eine endlose Liste ….

So gesehen würde ich als Zyniker sagen, unsere Gesellschaft ist ein Haufen Scheiße. Es kommt nur darauf an, sich die rosa Bändchen rauszusuchen.

Ich bin aber vorrangig Gärtner und deshalb muss ich jetzt mal gucken, wie mein Gras die kalte Nacht überstanden hat. Bis denne.

Die Fahrt vom Flughafen BER mit der S 45 und dem 140er Bus nach Kreuzberg dauerte fast so lange wie der Flug von Korfu. Am nächsten Tag wollte ich eigentlich nur chillen. Der geschätzte WG-Genosse TB durchkreuzte den Plan: „Wir müssen das Klima retten, die Jugend unterstützen und machen auf dem Platz der Luftbrücke das Klebertraining der Letzten Generation mit.“ Ich verschwieg um des lieben Friedens willen, was das Klima und vor allem die Jugend mich mal können und dackelte mit. Außerdem gilt einem zentralen Interesse von mir Theorie, Praxis und Ideologiekritik Sozialer Bewegungen. Nichts ist da langweiliger als bedrucktes Papier, Erkenntnis liefert die revolutionäre Praxis. Also hockte ich eine Viertelstunde später im Sitzkreis mit einer Handvoll ähnlicher Gesinnter, durchaus auch Ältere dabei.

Vorstellungsrunde, wer wir sind und was uns bewegt. Danach wurden wir von zwei Teamerinnen auf die Ziele und Grundlagen des Klimaklebens eingenordet. Oberstes Gebot: Keine Gewalt. Und: Wir lügen nicht, auch der Polizei gegenüber. Unser Hauptkapital ist Vertrauenswürdigkeit. Außerdem gehen wir extrem achtsam mit uns, den anderen TN, der Umwelt um. Taktisch clever: Mit der Klebeaktion warten wir, bis die Polizei da ist. Sonst würde es mit Sicherheit aus meiner Sicht auch schon Tote gegeben haben. Im ideellen doitschen Gesamtautofahrer schlummert ein Killer. Sie brauchen sich nur mal ein paar Minuten im Regen auf eine Autobahnbrücke zu stellen, dann wissen Sie, was ich meine. Dann gab es noch ein paar Verhaltensregeln für Polizeigewahrsam und Haft, wie da unter anderem mit nichtbinären Personen umgegangen wird und dass es auch schon veganes Essen gibt. Beruhigend: Bei Leibesvisitationen wurden bisher noch keine Körperöffnungen durchsucht.

Dann folgte eine Einstimmung auf das eigentliche Training. Sowas kennen alle, die schon mal Kurse in Meditation, Rückenschule und sonstigem Achtsamkeitsgedöns gemacht haben. Wir legten uns auf den Rücken, sollten auf unserem Atem achten, den Kontakt zum Boden, die Kraft in uns und das Universum spüren. Es unterschied sich im Habitus sehr von der stalinistischen Militanz früherer linksradikaler Sekten.

Nicht jedoch in der Entschlossenheit. Da hat sich ein harter Kern Letzte-Generation-Bewegungsprofis herausgebildet, deren Lebensmittelpunkt und Glaubenskern das ist. Und wenn sich die Politik nicht bewegt, also einfach die selbst gesteckten Klimaziele umsetzt, denn mehr fordern die Kleber*innen nicht, dann ist die Letzte Generation die letzte nach meiner Einschätzung, die Gewaltlosigkeit als Prinzip vertritt. Blick in den Rückspiegel, was Eskalationsentwicklungen angeht, Ulrike Meinhoff vor 50 Jahren: „ …. natürlich kann geschossen werden“.

Geschichte wiederholt sich nicht, es sei denn als Tragödie und Farce. Für welches von Beiden sich auf der Klima- und damit der Weltbühne als nächstes der Vorhang hebt, wissen wir nicht. Für die Meisten von uns gilt, als Publikum: „Und wieder sehen wir betroffen, den Vorhang zu und alle Fragen offen.“ (Ist nicht von mir, ist von Brecht.)

Für mich aber galt für einen Moment der Geschichte auf dem lärmumtosten Platz der Luftbrücke am Tempelhofer Feld, umrahmt von ein paar Polizisten und einem ZDF-Team: Ich bin ein Klimakleber.

Nach einer Stunde allerdings wurde mir auf dem feuchten Rasen kalt. Wir flanierten den Columbia Damm runter, kauften uns auf dem Kreuzberger Kiezboulevard Bergmannstr. eine gute Flasche Crémant und leerten die in der milden Abendsonne auf einer der Ruheinseln dieses Referenzmodells von Verkehrsberuhigung.

Viva la revolución

Wenn die Aussichten sonst schon nicht rosig sind… Um meine Kondition muss ich mir weniger Sorge machen als um die allgemeine Lage. Jeden Tag fünf, sechs Stunden bergauf, bergab, ohne große Pause, für einen Job als Kanzler beispielsweise reicht das sicher. Die Nerven dafür hätte ich allerdings nicht.

Scholz hat ganz offensichtlich in der Causa Warburg Bank klafterdick Dreck am Stecken. Noch lügt er sich mit Erinnerungslücken raus. Aber wenn es zur Gerichtsverhandlung gegen den persönlich verantwortlichen Bank-Inhaber Olearius kommt, der der Steuerhinterziehung von fast 300 Mio Euro angeklagt ist, sieht die Sache schon ganz anders aus. Wenn der reuig und geständig ist, kriegt er dafür Strafnachlass. Und in dessen Alter zählt jedes Jahr Knast weniger. Der menschlichen Natur nach hackt eine Krähe der anderen sehr wohl ein Auge aus. Olearius packt also über die Gespräche mit Scholz aus, bei denen es im Rahmen des zig Milliardenschweren größten Steuerskandals hierzulande, Cum-Ex-Geschäfte, um Erlass von Nachzahlungen für die Bank ging. Nur ca. 50 Mio., aber wenn Olearius darüber auspackt, Gute Nacht, Olaf.

Und was macht unser Grinsefrosch Kanzler? Fährt fröhlich staatlich finanziert auf eine Party zum 50. Geburtstag der Sozialistischen Partei Portugals. Was hierzulande als Staatsbesuch verkauft wird.

Nerven haben die da oben ja. Alles was rechts ist.

Österliche, eine Woche nach unserem, da orthodox, Wanderung auf Korfu. Feuer am Wegesrand. Ich: „Osterfeuer?“ Grieche:“Nein, wir verbrennen das Plastik der letzten Saison. “ So isser halt, der Grieche, ne alte Umweltsau. Wir dagegen… Wir trennen unseren Müll säuberlich, so natürlich auch Plastik. Ich komme mit dem Zählen der Mülltonnen für unser Haus schon garnicht mehr nach, zur Termin Verwaltung brauche ich eine App und für den Trennakt selber ein Studium . Der Müll wird pünktlich abgeholt. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Plastikmüll in Deutschland ca. 6 Mio Tonnen, davon wird die Hälfte verbrannt. Dabei fallen hochgiftige Dioxine, Furane, Chlor und zig andere Stoffe an. Natürlich haben unsere Verbrennungsanlagen die besten Filter der Welt, die alles rausfiltern. Fast alles … Die übrig gebliebenen Stäube, Filtrate, Schlacke, hochkonzentriertes Gift, tüten wir in Container und packen die in Salzstöcke und unterirdische Kavernen. Siehe Atommüll.

Da kann man unseren Nachkommen nur wünschen angesichts der Zeitbomben unter ihren Füßen, dass sie erst garnicht existieren. Die Nachkommen . Wir haben ja heute schon Probleme, für dringend notwendige Informationen Disketten von vor paar Jahren zu entziffern, weil es keine Laufwerke mehr gibt und niemand die Programmiersprachen da mehr lesen kann. Wie soll das in ein paar Jahrhunderten mal sein?

Also das mit der Umweltsau relativieren wir mal ein bisschen.

In Extremen spüren wir uns am intensivsten, Glück, Wahn, Bungeespringen usw. usf. Früher sorgte der Höhlenbär als potentieller WG-Genosse bei unseren Altvorderen für zuverlässige Extremsituationen , inklusive regelmäßigem Adrenalin. Den Höhlenbär gibt’s heute höchstens noch in Form eines mobbenden Vorgesetzten. Ansonsten haben sich Extremsituationen eher ins vermittelt-abstrakte verlagert, weg vom direkt-sinnlich erfahrbaren Höhlenbär. Klimakrise, Inflation, Corona, sowas ist mehr über Abstraktion zu verstehen. Und kann eher bezweifelt, geleugnet, verdrängt werden. Anders als der Höhlenbär.

Deshalb betreiben in unserer unsinnlich digital-abstrakten Welt Menschen zunehmend was extremes, um sich zu spüren. Siehe Bungee und andere Extremsportarten, aber auch Piercing, selbst im Einlassen auf extreme Verschwörungstheorien liegt noch die sinnliche Glückserfahrung eines „Jetzt bin ich etwas besonderes, gehöre einem auserwählten Kreis von Eingeweihten an, inmitten einem Meer von dummen Schlafschafen“. Oder siehe auch kultische Rituale der Neuzeit, wie jene um den eigenen Körper, die Gesundheitsoptimierung, was im Wahncharakter, siehe eben Wahn oben, die Religion abgelöst hat.

Manchmal liegt das Extreme aber auch einfach in der Differenz zwischen zwei Normalsituationen. Eben war ich noch im Babylon Kreuzberg, dann im Flughafen Berlin, einer, wie ich finde, gelungenen und beeindruckenden Kathedrale der Moderne, und nur ein paar Stunden später an einem einsamen Strand in Korfu. Im Ort kein Supermarkt geöffnet, in der einzigen Taverne nur ein paar Ouzobechernde Eingeborene und zwei abgeranzte Resthippies, die mich verächtlich anstarrten.

Ich schnappte meinen Wein, setzte mich nach draußen, versuchte Babylon aus den Knochen zu schütteln, schaute auf den Strand und das sonnenglitzernde Meer und dachte:“Whow.“