Der Spieler mit der Rückennummer 560 betritt das Spielfeld.
ICH – offensichtlich gut gelaunt, kurz vor dem Start der Aktion der Gruppe Gnadenlos Gerecht auf dem 1. Mai-Fest in Hannover.
ICH wurde neulich gefragt, ob ich mir wegen meines Blogs keine Gedanken machen würde, was mit meinen Daten und Aussagen da passiert und überhaupt, das wäre doch teilweise privat, und ob mir der Blog nicht schaden könnte, bei meinen Jobs, bei meiner Arbeit. Also wenn mir das bei irgendwelchen Jobs schaden könnte, wären das Jobs, die ich nicht mache. Was das Private angeht: wer weiß denn außer mir, was wahr ist an den Geschichten, die hier im Blog stehen. Alles Lüge, oder was? Außerdem: Es ging vor Äonen mal um die Politik der ersten Person.
ICH werde einen Deibel tun und hier mit der Fahne des politischen Feminismus, den es nicht mehr gibt, wedeln, aber der brachte es auf den Punkt: Das Private ist politisch. Was nicht zu verwechseln ist mit der aktuell grassierenden peinigenden Scham- und Würdelosigkeit und epochalen Indiskretion auf allen Kanälen. Es geht einfach darum zu sagen:
ICH bin, also ist es politisch. Nicht: Es ist, also bin ich politisch.
Und was die Datensicherheit und Überwachung angeht: ach Gottchen. Nicht die Daten-Überwachung ist pervers, sondern die politische Situation, in der sie stattfindet. Und mit der Situation komm ich klar. Falls mal der Faschismus ante portas steht, reden wir weiter.
Betrachten wir diesen Blog einfach als paradoxe Intervention, antizyklisch, proaktiv, ein Kunst-Griff. Wenn Sie verstehen, was ich nicht meine. Paradoxe Intervention in der Kunst ist zum Beispiel das Bild von Magritte „La trahison des images“, auf dem steht „Ceci n’est pas une pipe“ (Das ist keine Pfeife). Abgebildeter Gegenstand ist eine Pfeife. (Für Fortgeschrittene: es darf auf keinen Fall heissen „Auf dem Bild sehen wir eine Pfeife“!)

Ceci n’est pas une papier toilette.
Hängt, grammatisch nicht ganz richtig, auf meiner Toilette, seit dem 60. Geburtstag der BILD. In ca. 180 cm (!) Höhe. Sie ahnen, was kommt, liebe Leserinnen. Das Werk hing keine 3 Tage, dann war es nicht mehr vollständig. Da ging jemandem die Kunst am Arsch lang.
Und so schenkte ich der Kunstwelt den Begriff der paradoxen Konter-Intervention.
Allen Bloginsassinnen wünsche ich eine sonnige Restwoche.

Refugium für Vögel
Es muss natürlich heißen: …mit den Vögeln. Aber raten Sie mal, welcher Header mehr Sexappeal hat. Heute Morgen waren sämtliche Johannisbeeren von meinem Strauch weg, sie waren gerade mal zart angerötet, in etwa so wie ein Backfisch, wenn ein alter Sack einen dummen Witz mit Vögeln macht. Sagt der junge Mann: „Guten Tag, Frau Amsel, ich wollte ihre Tochter zum Amseln abholen.“ „Aber ich heiße doch Vogel.“
Das mit den Johannisbeeren jedenfalls waren die Vögel. Was mich in einen Zorn versetzte, der dem des Achill nur wenig nachsteht. Die sollten in meinen Rumtopf, der nur aus ostgotischen Früchten besteht! In der Wiege gemeuchelt. Kreisch jaul jammer zeter. Aber soll ich mich jetzt mit einem Luftgewehr auf die Veranda setzen? Gibt sowieso immer weniger Vögel. Ist doch eh alles vergänglich.
Bis auf den Ruhm. Mir stellt sich die Frage: was bleibt am Ende des Tages von einem? Besser: nach dem Ende des Tages, weil wir ja von der postmortalen Dusternis sprechen, die unsere zu Staub werdenden Leiber umhüllt, wenn die Leber ihren Dienst eingestellt hat. Von mir bleibt nach jetzigem Stand: Der Mann mit der Mauer zwischen Arm und Reich, der Besitzer des einzigen Witzeverleihs der Welt, das einzig noch lebende Gründungsmitglied des SCHUPPEN 68. Wenn man von so einer Bilanz keine Depressionen kriegen soll, wovon dann?
Was hab ich nicht alles schon gemacht: die kürzeste Kunstausstellung der Welt, den Landtag privatisiert und gesprengt, mit dem Duchamp Urinal über die Documenta, Geld verbrannt, die Weltpresse huldigt mir als dem Nischen-Mario-Barth, siehe Pressespiegel Pressespiegel SCHUPPEN 68 – Klaus-Dieter Gleitze Selbst die Bild liebt mich für meinen engagierten Kampf gegen die AfD.
Und was bleibt? Die Mauer, die Witze und ein alter Sack.
Aber ich gebe nicht auf. Ich bin ein Beißer, ein Kämpfer, ich gehe dahin, wo es weh tut. Ich habe einen Cocktail erfunden, ein Stern, der meinen Namen tragen wird. Ich werde in Geschichte eingehen wie John Montagu, der 4. Earl of Sandwich. (für das Sandwich, nicht für die Unfähigkeit!)

Ich habe den Portorol erfunden!
Und damit den derzeitig herrschenden Antagonismus zwischen dem prolligen Modegesöff Aperol und dem unnachahmlichen Klassiker Portwein überwunden. Der Portorol geht so:
1 Teil Portwein (weiß, nicht trocken!), 1 Teil Aperol, 1 Teil Sekt (extra brut, Winzersekt), 1 Teil Tonic, 1 Dash Zitronensaft (mallorquinischer) und als Krönung: zwei (nicht: eine!) tiefgefrorene Himbeeren.
Die sind am Ende des Genusses dieser Geschmacksexplosionen aus himmlischer Süße, teuflischer Bitternis und prickelnder Aromenfülle nämlich aufgetaut und verleihen dem Cocktail im Abgang eine unvergessliche zart-säuerliche Fruchtnote.
Oh, Ihr Götter, macht Platz mir im Olymp und preist meinen Namen!
Sonst setzt es etwas. Amen

SPD Sommerfest im Wilhelm-Busch-Museum Hannover – MP Stephan Weil
Ich danke dem lieben Gott, dass ich in diesem Leben nicht nur nichts mehr werden will, sondern im Gegenteil. Ich will weniger werden. Was Arbeit, Anforderungen etc. angeht.
Das heißt, wenn ich zu Veranstaltungen wie dem SPD-Sommerfest eingeladen werde, kann ich guten Gewissens dorthin gehen. Ich tue das nicht aus opportunistischen, sondern aus lauteren Gründen, mein Herz ist rein, meine Gründe sind: ich kann mir dort für lau die Kante geben, endlich die famose Haderer Ausstellung besichtigen und lästern ohne Ende. Was mich mit vielen netten Menschen dort einte.
Man mache sich nichts vor: Karrieren, Fördermittel etc. werden nicht nur mit dem Hirn erarbeitet oder dem Charisma, sondern auch mit dem Arsch. Meint: sowas ersitzt man sich durch schiere Anwesenheit bei Veranstaltungen, Sitzungen, Treffen etc.. Wo man nebenbei gerne noch Netzwerke knüpfen kann. Oder nach Herzenslust rumschleimen, ranwanzen, reinkriechen. Das trifft für mich alles nicht zu. Nicht etwa, weil ich so ein toffer, ethisch eher im kantischen Sinne grundierter Charakter wäre. Bewahre, ich bin ein Arsch wie jeder andere. Der Grund ist ein schlicht utilitaristischer: ich will mal wieder mehr was Anderes machen. Kunst produzieren, Reisen, schreiben. Da kann ich noch mehr Arbeit, Anforderungen, Projekte so notwendig brauchen wie einen Kropf am Hals.
Stephan Weil gab sich kämpferisch, die Wahl in Niedersachsen ist am 14. Januar 2018. Ein taktisch cleverer Termin, heißer Wahlkampf läuft ca. 6 Wochen vor einer Wahl an, vom 20.12 bis 06.01 ist aber überall Schicht im Schacht, das winterliche Sommerloch, keiner da in Kanada.
Also die SPD will stärkste Fraktion werden und den MP stellen.

Meine Wunschkoalition für Niedersachsen ist rotrotgrün. Ich wünsche mir allerdings seit Jahren auch eine eigene TV Show (das Bild ist von Haderer aus der Ausstellung im Busch Museum. Prädikat: Sehenswert grandios).

Dienstwagen vor dem Busch-Museum. Woran erkennt man die Chauffeure? Das sind die, die seriös aussehen.
Super Pointe für meine nächste Satire-Show.
Ich würde auch gerne mal wieder auf Tour gehen. Aber das Leben ist kein Ponyhof. Durch meine anarchischen Künstler-Wunschwelten grätscht mir dauernd mein preußischer Wesenszug: Disziplin, Korrektheit, Zuverlässigkeit, Pünktlichkeit. Wenn ich zu einem Termin 5 Minuten zu spät käme, gehen Sie davon aus, dass ich tot bin. Mindestens.

So lautet der Titel eines Films von Alexander Kluge von 1974. Skurrilerweise fiel mir dieser Titel unlängst in der City ein, als ich mir ein Sakko kaufen wollte. Ich hasse die City. Nicht: die Stadt. Das ist ein Kulturort. Die City ist ein Konsumort. Nichts gegen Konsum, der hält den kapitalistischen Laden am Laufen und gibt dem blauen Planeten den Rest. Beides Varianten, mit denen ich mich anfreunden kann, ich lebe innerlich sowieso schon im Post-Anthropozän. Nach mir die Sintflut. Respektive die Barbarei, denn die dürfte nach dem Ende des Kapitalismus auf Sie, liebe Leserinnen, warten (ich sondiere hoffentlich dann schon jenes Grass, was ich dann nicht mehr rauche, von unten).

Grassanbau in Spielzeug-Eimern. Die Hippies schreckten damals vor nichts zurück.
Ich hasse auch das Shoppen, was eine prollförmige Art des Konsums ist. Das Shoppen ist das Gegenstück zum Connaisseur-grundierten Genuss.
Und ich hasse Sakkos. Sakko ist, wenn einem gar nichts mehr einfällt. Wer anfängt Sakkos zu tragen, hat mit dem Leben abgeschlossen. Wenn Männer nicht mehr weiterwissen, kaufen sie Sakkos. Danach heiraten sie. Sakko ist der Kompromiss, den man macht, bevor man überhaupt anfängt zu verhandeln. Sakko ist mehr als Konvention. Sakko ist Langeweile. Jeder Sakko-Kauf ist ein Akt der Kastration.
Es gibt ein, zwei Sakkos, die sind akzeptabel. Die kann ich mir nicht leisten, wie ich mir grundsätzlich meinen Geschmack nicht leisten kann. Solche Sakkos kosten so viel wie ein Kleinwagen. Was eindeutig gegen den Kleinwagen spricht.

Revolutionäre Creationen. Falls jemand von der ehemaligen Galerie Boozilla das hier liest, freue ich mich über eine kurze Rückmeldung. Es geht nach wie vor um Revolutionäre Creationen und so Zeug, aber jetzt mehr die Richtung Big Kohle abgreifen.
Creations- und Kleidungsmäßig stehe ich entweder auf Smoking oder auf autonomes Schwarzleder, also heiß oder kalt, aber nicht lauwarm, all or nothing, aber doch kein – siehe oben – Mittelweg Sakko!
Oder nur, wenn es unbedingt nötig ist. Es gibt halt Gelegenheiten, wo man auch mal einen Kompromiss machen kann.
Und dann stand ich also in dieser Herrenbudike und hatte ein Sakko im Auge, respektive schon an. Der Sitz sagte mir nicht optimal zu, ich nahm eine Nummer kleiner. Schon besser.
Und was sagt der Verkäufer, geradezu hysterisch begeistert:
„Das ist es! Die vorherige Version hatte doch überhaupt keine Aussage!“
Ich schlug ihn zu Boden und ging. Also mehr nach innen, gefühlt.
Ich gehe nie wieder shoppen, bis ins Post-Anthropozän. Was ist das für eine Welt, wo ein Sakko, das eine Nummer größer ist, überhaupt keine Aussage mehr hat.
Keine Welt, in der ich leben möchte.

Ohne Untertitel geht in der Kunst gar nichts. Videoinstallation in der Kindl Brauerei in Neukölln, ein Zentrum für zeitgenössische Kunst. Ich liefere Ihnen hier mal die Phrase des Monats für den nächsten Small Talk: „Waas?! Du kennst das Kindl in Neukölln nicht?! Das ist ein absolutes Must-have, wenn Du bei Avantgarde mitreden willst.“ Das Kindl kennt garantiert keine Sau, ich hab’s auch nur per Zufall beim Cruisen durch Neukölln entdeckt. Besuch lohnt sich.

Kindl – altes Brauhaus, jetzt Cafeteria.
Überhaupt naht ein Sommer mit einem phänomenalen Angebot an Kunst: Documenta in Kassel, Skulpturenprojekt in Münster, Maden in Germany in Hangover, und das ist nur der Mainstream. Bei aller Verrohung der Sitten und des Niedergangs der res publica: „Wir“ sind nach wie vor eine Kulturnation. Auch in der Kultur wie in der Bildung, im Wohnen, in der Gesundheit und im Geld eine tief gespaltene Gesellschaft, die immer mehr Menschen von der Teilhabe am gesellschaftlichen Reichtum ausschließt, aber die BRD, um das ideologische „Wir“ mal außen vor zu lassen, hat genug von allem für alle. Es gibt eine einfache Formel für eine bessere Gesellschaft: Umverteilung + mehr Teilhabe = mehr Gerechtigkeit.
Und für Künstler_innen angemessene Produktionsbedingungen schaffen. Abseits vom Ethik-Gesumse und Kultur-Blabla ist Kunst ein knallharter Wirtschaftsfaktor, es geht im Kampf um die High Potentials für jede Region darum, Kultur als Standortfaktor anzubieten.
Aus aktuellem Anlass drucke (?) ich hier den Artikel „Sonderfall Kunstmarkt“ ab aus dem Katalog des Kunstprojektes „Armut? Das ist doch keine Kunst!“ das 2013 begann. Den Materialband gibt es hier: Materialband – Armut – Das ist doch keine Kunst!
„Armut? Das ist doch keine Kunst!“ ist das umfangreichste und nachhaltigste Projekt, das ich bisher organisiert habe. Es thematisiert den Zusammenhang von Kunst und Ökonomie.

Sonderfall Kunstmarkt
(aus: Katalog „Armut? Das ist doch keine Kunst!“, Hannover, 2013, Seite 18 – 20)
Je mehr Wertschätzung sich die Kunst in Deutschland erfreut, desto prekärer wird die Situation der Künstler. Der Kunstmarkt spiegelt die allgemeine Situation in Deutschland wider, größere Spaltung in „oben“ und „unten“. Der Maler Gerhard Richter ist mit einem Vermögen von ca. 200 Mio. Euro einer der 500 reichsten Deutschen. Auf der anderen Seite verdienen mit künstlerischer Arbeit 68 % aller Befragten weniger als 5.000 Euro im Jahr, der Mittelwert liegt bei 1.362 Euro, laut einer Umfrage des Bundesverbandes Bildender Künstler und Künstlerinnen (BBK) von 2011.
Dabei besitzt Kunst einen hohen gesellschaftlichen Stellenwert: 2007 hatten Museen und Ausstellungshäuser 133 Mio. Besucher. Im Vergleich: Die Bundesliga hatte gerade mal 17,5 Mio.
Abseits von Wertschätzung generiert der sogenannte Kreativsektor enorme Wertschöpfung. Seine elf Branchen von Architektur über Musik, Kunst, Film bis zu Software erzielten im gleichen Jahr 140 Mrd. Euro Umsatz mit 763.400 sozialversicherungspflichtigen Beschäftigten. Die Landwirtschaft schaffte mit 42 Mrd. Euro noch nicht einmal ein Drittel.
164.555 sozialversicherte Künstler gab es 2009 in Deutschland mit einem jährlichen Durchschnittsverdienst von 12.000 Euro . Davon waren ca. 75.000 bildende Künstler, was für Hannover rechnerisch ca. 450 bedeutet. In die Künstlersozialversicherung wird aber nur aufgenommen, wer mehr als 3.900 Euro im Jahr mit künstlerischer Arbeit verdient. Diese Hürde ist für viele zu hoch. Bei einem Highlight der hannöverschen Kunstszene, dem jährlichen Zinnober Kunstvolkslauf, werden Künstler, die abseits der dort handelsüblichen Postkarten und Poster ein „richtiges“ Werk verkaufen, von Kollegen bestaunt wie weiße Raben. Die teilnehmenden Galerien und Ateliers müssen vielmehr noch Teilnahmegebühren bezahlen. Angesichts des Marketingeffektes für die Stadt durch diesen Event eine eher irritierende Maßnahme. Kunst und Kultur sind zunehmend wichtige Standortfaktoren im immer härterer werdenden Kampf um die eigene Attraktivität als Wirtschaftsstandort.
Zitat: „Die Beliebtheit einer Stadt hängt nicht von ihrem Konsumangebot ab, sondern von ihren kulturellen Einrichtungen. Ein Unternehmen, so wenig ihm auch an Kultur gelegen sein mag, schätzt ihre Angebote als Standortfaktor und rechnet sich die Anerkennung, die die Stadt durch ihre Ausstrahlung genießt, als eigene Leistung an. Die Kultur macht die gute Adresse des Standorts, und die ist umso besser, je mehr die Stadt von sich reden macht.“
aus: Hannelore Schlaffer: „Die City. Straßenleben in der geplanten Stadt“, zu Klampen Verlag.
Das Buch sollte Pflichtlektüre bei kommunalen Entscheidern und in den Führungsetagen von Unternehmen werden.
Ein Hund kostet bei Film und TV pro Drehtag 350 Euro, ein ausgebildeter Tänzer ist für 221 Euro zu haben. Da würde sich mancher gerne zum Affen machen. Die bringen es auf 1.500 Euro pro Drehtag.

Ab und an fasst mir der Menschheit ganzer Jammer mit eiskaltem Händchen ins Gemüt. Müde und schwächelnd schob ich unlängst mein Rad nach einem Termin voll nichtiger Ödnis und klaftertiefer Bedeutungslosigkeit über das Trottoir. Lieber Gott, wer gibt mir diese verlorene Zeit wieder? Jetzt einen Frustkauf tätigen, irgendetwas abgefeimt Luxuriöses, ins Dekadente gar lappend, etwas, worüber man besser schwiege, weil beim Bekanntwerden ein Raunen durch die Peergroup ginge: Jetzt ist der völlig durchgeknallt. Oder so ähnlich. Es sollte also Luxus pur sein…
Ich kaufte bei Rossmann vierlagiges Toilettenpapier.
Dabei hasse ich diesen Laden. Dirk Rossmann, mein alter Kneipenkumpel aus der Kneipe „Maulwurf“, das linksradikale Maul in den Zeiten, als das en vogue war, gerne bis über beide Ohren so weit aufgerissen, dass darin sogar zwei Joseph Fischer Platz gefunden hätten, und jetzt bescheißt er Lohnabhängige um ihren ohnehin schon kärglichen Lohn. Er ist der zweitreichste Niedersachse mit einem Vermögen von fast 3 Mrd. Euro. Und dann da kaufen?!
Ich sei ja nur sozialneidisch, höre ich da jemanden rufen? I bitt Sie, gehn’s, samma fesch.
Ich verkehre dauernd in purem Luxus, Neid hab ich echt nicht nötig.

Vertretung des Landes Niedersachsen in Brüssel, mit Lüstern behangen. Toilettendeckel sind aus Gold. Stündlich wird Kaviar von livrierten Lakaien serviert. Luxus pur. Ich verkehre andauernd dort, das bringt meine Rolle als vom Staat eingekaufter ehemaliger Rebell so mit sich. Was dem Kapital sein Rossman, ist dem Land Niedersachsen sein Gleitze.
Und die Politiker erst, wie die im Luxus schwelgen. Die kriegen es vorne und hinten reingeblasen. Diese Diäten, unglaublich!
Wenn ich sowas höre, gerne auch in linkspopulistischen Kreisen, krieg ich die Krise. Das ist eine derartig groteske Vernebelung wahrer Finanz-Skandale in unserem Land, dass dieses populistische Gekeife vom Kapital erfunden worden sein muss. Fakt ist: Ein Landtagsabgeordneter in Niedersachsen kriegt um die 6.000 Euro im Monat Diäten. Da kriegt jeder Meister bei VW oder Schuldirektor mehr. Zum Vergleich: mit sogenannten cum ex Geschäften wurde der Staat in den letzten Jahren von Anlegern um ca. 30 Milliarden Euro beschissen.
Durch EU Umsatzsteuerbetrug gehen EU-weit jedes Jahr mindestens 50 Milliarden Euro flöten.
Steuerhinterziehung in der BRD dürfte per anno eher mehr als 100 Milliarden Euro ausmachen.
Das sind Skandale. Aber das ist ja mühselig, diese Mechanismen zu verstehen. Auf armselige Politikerwürstchen einzudreschen, ist da viel einfacher. Den Politiker-Job würd ich mir niemals antun, aus fast allen Gründen. Es gibt allerdings einen Grund, der mich reizen würde (neben der Altersversorgung, die es zugebenermaßen in sich hat): das Gefühl von Wichtigkeit und vermeintlicher Macht.
Macht aber nix.
Die Partei, die mich aufstellen würde, die würd ich nicht wählen. Aus Mangel an Respekt.
In dem Sinne, liebe Leserinnen, genießen Sie den Sommer. Der schönste Luxus pur ist der, den man nicht kaufen kann ….

Parlament in Brüssel, natürlich mit Mauerteilstück. Alle real existierenden Mauerteilstücke dieser Welt aneinandergereiht, ergibt eine Strecke zum Mond und wieder zurück.
Was ich allerdings ernsthaft etwas bedenklich finde, ist die undemokratische Architektur dieses Baus. Das ist eine Demonstration: Macht pur.

Weiße Stadt, Berlin-Reinickendorf, Weltkulturerbe. Zwanziger Jahre, moderner sozialer Wohnungsbau. Brückenhaus über die Aroser Allee.
Mir ist die Natur suspekt. Voller Zecken, stinkt nach Gülle und verbaut einem oft den Blick in die Landschaft. Soweit so drollig. Ernsthaft bin ich ein durch und durch urbaner Typ, je Metropole, desto besser. Aufs Land würde ich nur unter einer Bedingung ziehen, wenn es sich um den Friedhof und um meinen finalen Umzug handelte. Nur über meine Leiche.
Sicher ist die Luft auf dem Lande besser, sieht man von Gülle ab, ich wohne an einer Straße, durch die täglich 20.000 Autos brettern, ich weiß, wovon ich rede. Gestern hatten wir Redaktionssitzung für die nächste NETZ Nr. 5, sowas startet immer mit einem Grill bei mir im Garten. Der Tisch war heute Morgen, beim Säubern, mit einer schwarzen Feinstaubschicht überzogen, keine 12 Stunden später. Natürlich ist das ungesund, so wie Fleisch, Alkohol, Drogen und das Leben grundsätzlich. Aber deswegen muss ich doch nicht in der Pampa, fernab von Kultur und Zivilisation, verbauern. Also Ruß vom Tisch gekratzt, tief Luft geholt, Würfelhusten abgeröchelt und frisch, fromm, fröhlich, frei (Das Land ist reaktionär, die Stadt ist der Fortschritt. Sieht man mal von der AfD ab. Und den Stadtbewohnern) ans Tagwerk.
Wobei mir gestern meine Installation von 1998 wieder unter die Augen kam, die länger von wildem Wein verrankt war (Natur!)

Installation „Privatbesitz“, Schild mit Sichel und Orden, 1998. Zu sehen unter anderem in der Ausstellung „Perspektiven 2030“ des Kunsthauses Bilshausen.
Das Haus, in dem ich wohne, hat die nicht seltene Entwicklung vom Hausbesetzer zum Hausbesitzer mitgemacht. Nachdem die Hausgemeinschaft die Hütte gekauft hatte, bestand meine vorrangige Aufgabe darin, dem notorisch linken Rest klarzumachen, dass eine notarielle Teilungserklärung durchaus so etwas wie langfristig verbindliche (!) Konsequenzen hat und es Sinn macht, von der bis dahin gültigen Allmende-Wirtschaft im Garten zu einer erkennbaren Form des Privateigentums überzugehen. Als ich das geschafft hatte, wusste ich 1. dass ich das Zeug zu einem Volkstribun in der Tradition des Tiberius Gracchus hatte und 2. dass das eine ziemlich brachiale und reaktionäre Zäsur war. Das hätte man auch anders lösen können. Mein schlechtes Gewissen kleisterte ich wie üblich mit Kunst zu, siehe oben. Mit welcher Art von Natur hätte ich das wohl hinkriegen sollen? Hanf? Hopfen? H-Milch?
Sehen Sie.

Polizeipräsenz beim Karneval der Kulturen Pfingsten in Berlin. Am Tag vorher war der Anschlag in London.
Im Vergleich zu Brüssel ist die Polizeipräsenz in Berlin im öffentlichen Raum noch gering und wenig martialisch. In Brüssel steht an jeder zweiten Ecke (Para-?) Militär, junge Burschen mit langläufigen Maschinenpistolen, an jedem dritten Häuserblock ein Militär-MKW. Was bewirkt die uniformierte Möblierung des öffentlichen Raumes bei mir? Ich kann eher sagen, was es nicht bewirkt: Distanz und Abwehr gegenüber Mitgliedern des Repressionsapparates, bei ex-rebellischen Angehörigen meiner Alterskohorte ein nicht seltenes Phänomen. Wer damals nicht in jedem zweiten Satz „Bullenterror“ unterbrachte, war für höhere Kaderaufgaben ungeeignet. Wenn ich für jedes „Bullenterror“, dass der vormalig autonome Ex-Außenminister Joseph Fischer in seinem Leben hinter sich fallen ließ, einen Euro kriegen würde, bräuchte ich mir um die Finanzierung der Resturlaube während meines Daseins in diesem irdischen Jammertal keine Gedanken zu machen.
Ich habe also keine Abwehrreflexe gegenüber der Polizei. Froh bin ich natürlich auch nicht, wenn ich die in solchen Zusammenhängen sehe. Verhindern tut deren Anwesenheit nichts. Anschläge gehören absehbar zu unserem Alltag, so wie Fahrradunfälle, 17 Tote allein in Berlin letztes Jahr, viele bei rechtsabbiegenden LKWs, die keine Blickhilfen wie Kameras für tote Winkel haben. Zu teuer. Scheißkapitalismus. Alle ÖPNV Busse in Berlin haben solche Kameras. Würde der ÖPNV privatisiert, stünden solche lebensrettenden Maßnahmen als erstes auf der Streichliste. Und dann plärren irgendwelche Hirnreduzierten Troglodyten was von „Privatisieren, deregulieren, Effizienzoptimierung, blablabla,“. Und die FDP feiert Wiederauferstehung.
Sowas ruft bei mir Distanz und Abwehr hervor. Diese Formulierung ist der Euphemismus des Monats.
Wir brauchen einen deutlich ausgebauten und ausreichend finanzierten öffentlichen Sektor, ein Privatisierungsmoratorium und das Verbot von Public-Private-Partnership PPP, also einer Veranstaltung, bei der die Kapitalisten gemeinsam mit dem Staat ein Unternehmen aufmachen, wobei sie letzteren gnadenlos über den Tisch ziehen. Die Risiken bleiben öffentlich, der Gewinn bleibt privat, das nennt der Komiker dann „burden-sharing“. Der Bundesverband PPP sitzt in Hamburg am Neuen Wall, der exklusivsten Einkaufsstraße des Universums, und wer glaubt, da sitzt man, weil man gemeinwohlorientiert auf Maximal-Rendite verzichtet, der glaubt auch daran, dass wir grundsätzlich so weiterwirtschaften können wie bisher.

Schmetterlings-Flieder. Vor ca. 30 Jahren in unserem Garten. Wenn man an dem vorbeiging, flatterten Wolken von Pfauenaugen und Admirälen hoch.

Jetzt steht in meinem Garten nicht nur Schmetterlingsflieder, sondern blühender Lavendel, Clematis und Rosen sonder Zahl. Und trotzdem: Ich habe im letzten Jahr nicht einen Admiral, nicht ein Pfauenauge dort gehabt, ab und zu mal ein Kohlweißling und wenn ein Zitronenfalter auftauchte, war schon Euphorie angesagt. In diesem Jahr ist bisher noch nicht ein einziger Schmetterling hier aufgetaucht.
Da könnt man echt zum Öko werden. Aber Öko ist nur ein Nebenwiderspruch. Wer wissen will, was ein Nebenwiderspruch ist, möge das bitte googeln.
Mir reicht’s für heute.

Ich bin schwerhörig.
Zumindest ab 1. Juli. Bis dahin drohen mir Arbeit und Termine sonder Zahl. Wie konnte ich überhaupt in diese Falle tappen?! Früher bin ich doch auch ohne viel Arbeit glänzend durch den Tag gekommen und hatte trotzdem die Taschen voller Geld. Gut, es waren keine besonders großen Taschen, aber ich hab ja auch keine großen Ansprüche gestellt. Ab und an einen Puligny Montrachet, hier und da ein Fläschchen Vosne-Romanée und zwischendurch einen Bollinger Vintage (den 85er. Der 83er ist eine Katastrophe!) – es brauchte nicht viel, um mich glücklich zu machen. Wobei ein ehemaliges Arbeitsumfeld von mir auch gute Bedingungen dafür bot, die frühere Maschinenbau- Anstalt Hermann Berstorff, bei der ich lange Jahre ein unbeschwertes Leben als kleiner Angestellter genoss.
Solange ich da arbeitete, trug Hermann Berstorff den Namen Anstalt völlig zu Recht. Auf Grund meiner eher Performance denn Arbeit zu nennenden Anwesenheit dort ging es mitunter zu wie in einer Irrenanstalt.

Foto von meiner Entlassungsparty.
Bei der letzten von mehreren Massenentlassungen war auch ich fällig. Dass ich nicht schon Jahre vorher bei der ersten rausgeschmissen wurde, ist ein überwältigender Beweis dafür, wie man es bei minimaler Kompetenz mit maximalem Blendertum sehr weit bringen kann. Ich war dort technischer Angestellter, inmitten lauter Ingenieure. Studiert habe ich mal Germanistik. Oder sowas ähnliches.
Ich bin auf vieles in meinem Leben stolz, aber auf die Zeit bei der Anstalt Hermann Berstorff ganz besonders. Meine Entlassungsparty war eine rauschende Feier.

Entlassungs-Party Büffet, achten Sie auf den Zwerg mit der IG Metall Fahne, der ist immer im Bild. Das Foto mit den Alkoholika schenke ich mir. Ich hab keine Ahnung mehr, wie ich damals nach Hause gekommen bin, so breit war ich. Ich versuche jetzt verzweifelt, die Ikonografie des ersten Fotos zu decodieren, der Tisch biegt sich ja vor Abschieds-Geschenken von Kolleginnen. Was ich in der Hand halte, soll wohl sagen: Du bist ein Arsch mit Ohren. Und das T-Shirt weist auf mein inhärentes Wesen als Alpha-Tier hin. Aber was soll uns der Backstein sagen? Der SED Orden am Revers meines Smokings? Die bunten Knalltüten?
Sind so viele Fragen. Bin auf die restlichen Fotos von damals gespannt. Das Archiv ist mir gerade wieder in die Hände gefallen.
Und heute? Komme ich vor lauter Ackern überhaupt nicht dazu, zwischendurch mal einen Vintage Bollinger weg zu schlabbern und aus meiner Kompetenz könnte ich Bände von Fachliteratur backen. Und was hab ich davon? Keine Kolleginnen und keine Zeit. Irgendwas ist da gewaltig schiefgelaufen. Da muss sich was ändern.
Ab morgen.

Mein Rollrasen. Früher Rock’n Roll, heute Rollrasen. So ändern sich die Zeiten. Als Gärtner bin ich für meinen Garten ein ähnlicher Glücksfall wie Stalin für die SBZ. (Für Spätgeborene: SBZ – Sowjetisch Besetzte Zone. Was die DDR de facto bis zum Ende der Mauer war. Wir hatten in der BRD den Ami am Hals. Und das war auch gut so. Ich wage mir die Entwicklung eines geeinten neutralen Deutschlands ohne Besatzungsmächte nicht vorzustellen, wenn die Westmächte Stalins Angebot von 1952 angenommen hätten. Keine 10 Jahre und die Ostgoten hätten den nächsten Krieg angezettelt, Furor teutonicus ).
Na ja laber, laber, lange Rede, kurzer Unsinn,
als Gärtner bin ich ein Desaster,
In diesem Blog bin ich der Master.
Heuer hatte ich einfach keinen Bock mehr, Samen auszusäen und im Sommer festzustellen, haben alles die Meisen weggepickt, ist vergammelt oder wegen Tschernobyl verstrahlt. Öko Öko, Rhabarber, Rhabarber. Also hab ich Rollrasen bestellt. Als die erste Bahn lag, hat mich fast der Schlag getroffen. Das sah so natürlich aus wie Donald Trumps Frisur. Mein Nachbar meinte kurz und trocken, nach Art des Hauses Leberhaken:
„Das ist kein Rollrasen, das ist ein Prollrasen.“
Ich verfiel in abgrundtiefe Depressionen. Mein Konsum an Psychopharmaka nahm derartige Ausmaße an, dass sich der Aktienkurs der Firmen Merck und Novartis verdoppelte. Dann aber lagen alle Bahnen, der Rasen wuchs an, erstrahlte in sattem pastellem Grün und wenn man darauf geht, dann geht man nicht einfach, man schreitet auf einem weichen zarten Teppich, geht man barfuß, streichelt das üppige Grün die Fusssohlen dergestalt, dass man in sexuelle Raserei versetzt wird. Es ist die pure Wonne. Und das allerschönste ist: Alle bewundern ihn. Der Rollrasen als Statussymbol. Ich überlege mir einen in der Küche auszulegen. Oder im Schlafzimmer. Wegen der Raserei.
Die Frisur verschandelt im Moment das Amphitheater in Taormina, beim Gipfel der G 7.

Das Teatro Greco dort ist atemberaubend. Ich wurde dortselbst vor Jahren vom genius loci ergriffen und zitierte Oden von Friedrich Hölderlin, den ich immer im Tornister mit mir führe.

Innerhalb einiger Momente hatte ich das komplette Amphitheater leerdeklamiert. Mich erinnerte das an das Amphitheater von Kos, wo ich ebenfalls den Hölderlin gab. Ich war mit meinem Bruder dort. Er wälzte sich vor Lachen im Staub der alten Trümmer.
Ich aber beschloss, Satiriker zu werden.
Pfingsten ist Karneval der Kulturen in Berlin. Seit Jahren treffe ich mich mit uralten Freunden aus Schulzeiten dort und wir verfallen in Sambagesteuerte Raserei, altersgemäß natürlich. Mittlerweile haben wir uns auch halbiert, von der Anzahl her. So ein Karneval vertritt all das, was die das Leben so verachtenden IS Faschisten hassen. Ein ideales Ziel. Solche Gedanken hatte ich früher nicht. Der Terror verändert den Alltag. Es wäre aber auch naiv zu glauben, dass das mit dem Kapitalismus, der jeden dem anderen den Wolf sein lässt, jederzeit bereit, ihm an die Gurgel zu gehen, lange gut gehen könnte. Der Terror ist von der Peripherie zurückgekehrt in seinen Ursprung, in die Metropole.
Tanzen am Abgrund.