“Video meliora proboque deteriora sequor” heisst das im Original bei Ovid. Diese Zeile ging mir durch den Kopf, als ich unlängst Zeuge eines Live-Konzertes vor einem Café um die Ecke wurde.

Ein malerisches Bild, schöne Klänge, für einen Moment hielt der Alltag die Luft an und die Welt schien die Beste aller möglichen. Zwar drückte ich den Altersdurchschnitt signifikant nach oben, aber mir ward heiter und nach Verweilen. Da klingelte der verfickte Scheißwecker meines Smartphones, der mich an irgendeinen Blödtermin erinnerte, der mir nur kostbare Zeit meins raren Restlebens rauben würde. Fluchend machte ich mich vom Acker und guckte, ob es irgendwo einen Hut oder so was gab, in den man eine Spende werfen konnte. Dann fiel mir ein, dass solche Konzerte öfter in dem Café stattfanden, es sowieso eine netten Eindruck machte, irgendwie charmant-unkommerziell, und ich den ganzen Sommer über da mal den Umsatz durch morgendliche Kakaos steigern wollte, damit der Laden bloß nicht einem dieser entsetzlichen Backshops weichen muss.. Letztlich trink ich dann doch eher einen Espresso in meinem Garten: “Video meliora proboque deteriora sequor”. Ich googelte das Zitat Zuhause und musste frustriert feststellen, dass ich das eher nicht von Ovid, sondern von Asterix her in Erinnerung hatte. Soviel zum Bildungsbürgerwissen.

Nachdem vorgestern Nordkorea unsere westliche zivilisierte Welt mit Atombomben weitgehend zerstört hatte, funktionierte heute die Postzustellung wieder. Ich war erleichtert, ich wartete auf einen Bescheid meiner Versicherung, weil man mir das Fahrrad gestohlen hatte. Da die Strassen verstopft sind, nutzt die Post den Wasserweg.

Die Briefträger öffnen die Post und simsen ihren Inhalt an die Empfänger. So müssen sie in den Hochhäusern nicht die ganzen Treppen rauf- und runterlaufen.
Ein schöner Tag bahnt sich an, draußen scheint die Sonne. Was auch besser ist. Schiene sie drinnen, hätte ich einen Dachschaden.

Phantasie nicht an die Macht! Diese Forderung aus dem letzten Blogeintrag sollte ich präzisieren. Nichts gegen ein bisschen mehr Phantasie und Kreativität bei der Inszenierung von Politik, beim Verkauf von Politik und erst Recht bei Forderungen an die Politik. Aber im Kern ist Politik eine Veranstaltung, die von Interesse, Macht und sich selbst aufklärender Vernunft getragen wird. Ich kann gut in der Konfrontation mit einem FDP Wirtschaftspolitiker umgehen, der die Kürzungen von Sozialleistungen, Steuerabbau und die Abwesenheit von Staat fordert.

Die Abwesenheit von Staat im öffentlichen Raum oder: Helmut Kohls blühende Landschaften und Leuchttürme.
Dafür wird der FDP Politiker bezahlt. Das ist ethisch verwerflich, aber logisch nachvollziehbar, wenn auch oft rationaler und volkswirtschaftlicher Blödsinn. Bestes Beispiel: Die zu knappen Mittel und Stellen beim Bundesamt für Migration nach dem Motto: weniger Staat. Da kann man mit Goya nur sagen: Der Schlaf der Vernunft gebiert Ungeheuer.
Der Konflikt um diese Positionen wird auf der Ebene von Macht ausgetragen.
Nichts kann ich auf dieser Ebene anfangen mit Forderungen wie: „Du, die Politikerinnen müssen sich einfach mal mehr anfassen, in den Arm nehmen, Sitzkreis bilden, gemeinsam meditieren und auch mal spontan Bilder malen.“ Die Grenzen der Phantasie sollten also an der Schlafzimmertür enden. Und selbst das ist mitunter schon too much.
P.s.: Das Foto oben dient der Illustration und Zuspitzung. Real findet hier zur Zeit eine Auseinandersetzung darüber statt, wie viele Wohnungen mit welchem Anteil von sozialem Wohnungsbau hier entstehen sollen.

Neulich spielte bei mir um die Ecke die Punkkapelle „Abstürzende Brieftauben“ auf einem Kiezfestival. 30 Jahre lang mit drei Akkorden überlebt, das ist auch eine Leistung. Es herrschte allenthalben eine friedliche Stimmung,

Altpunks pogten mit Bierpullen in der Hand hin und her. Das Festival strahlte im Viertel aus, türkische Barbiere bauten ruckzuck eine kleine Musikanlage vor ihren Läden auf und exotische Töne aller Art aus allen Richtungen erfüllten eine laue Nacht mit sehnsuchtsvollen Klangteppichen.

Damen ab 10 Euro. Augenbrauenzupfen stell ich mir unangenehm vor, ist das nicht eher was für Leute aus der SM Ecke? Oder geht da meine Spießerphantasie mit mir durch? Apropos Phantasie. Ich hab lange nicht mehr den Gruselspruch an einer Hauswand gelesen:
Phantasie an die Macht. Das war so mal so ne Spontiparole, so wie: Unter dem Pflaster liegt der Strand, was realistischere Gemüter umwidmeten in: „Unter dem Pflaster liegt der Beton“. Ich hab ja allen politischen Fraktionen und Subkulturen misstraut, selbst meiner eigenen, dem SCHUPPEN 68. Und meine schwärzeste Phantasie reichte nie dazu aus, mir eine Horrorgesellschaft vorzustellen, in der die Phantasie an der Macht wäre. Die soll mal schön da bleiben, wo sie hingehört, die Phantasie, in den tiefen Ecken der Gehirne. Ersatzweise in Volkshochschulkursen.

Mit so einer Lumpenregierung wie der ungarischen will ich nichts gemein haben, was für ein niederträchtiges Gesindel. Die Ersten, die vom Fall des eisernen Vorhangs profitiert haben und die Ersten, die sich gegenüber Flüchtlingen als Barbaren aufführen, durchaus im Einklang mit der Mehrzahl der ungarischen Eingeborenen. In einer flammenden Protestperformance gegen die Orban-Gang zerschmettere ich meine letzte Flasche Tokajer, ungarischer Süßwein, der zu den ganz Großen gehören kann: König der Weine, Wein der Könige! Der Ungar muss ja nicht wissen, dass die Pulle eh leer war.
Mir ist eklig. Something completly different.

So sind des Sommers Stunden
Und Bilder der Natur dem Menschen oft verschwunden.
(Friedrich Hölderlin). Ich finde, das Bild hat eine gewisse heiter-melancholische, gar poetische Sogwirkung, insofern korrespondiert es mit den Gedichten des Meisters.
Die Zeiten sind vorbei, wo man sich, Kühlung suchend, kopfüber in die Kiesteiche stürzte, bar jeder Kleidung. Herbstliche Impressionen vom Kiesteich.
Vor zwei Jahren warf ich eine Nacktschnecke von meiner Veranda, fand sie eklig. Vorhin klingelte es an meiner Tür, die Nacktschnecke:
“Ey, Alter, was war das denn eben?“

Ich mach keine halben Sachen. Hahaha, so weit so Kalauer. Im Ernst, ich lasse mich hier eher ungern ausführlicher über meine Arbeit aus, schließlich schreibe ich an diesem Blog oft gerade dann, wenn ich aus Arbeit flüchte und außerdem kann man ja mit eventuell grenzwertigen Geschichten potentielle Auftraggeber oder Kooperationspartner verprellen. Aber no risk no fun und ich mach ja keine halben Sachen, siehe oben. Also neulich durfte ich die Moderation machen anlässlich der Präsentation des ersten „Landesrahmenhandbuches Diakonie-Siegel zur Qualitätssicherung in der Schuldnerberatung“. Ehe ich überhaupt gelernt hatte diesen Titel einigermaßen fehlerfrei aufzusagen, hatte ich schon graue Haare. Was aber eindeutig eine Verbesserung war. Vorher waren sie weiß. Zusätzlich sollte ich noch themenorientierte kulturelle Rahmenbeiträge liefern, also irgendwas Lustiges zum Thema, Kabarettmoderation oder so. Zu dem Thema das Publikum, alles Schuldnerberaterinnen, die dauernd mit allem Jammer dieser Welt konfrontiert sind, zum Lachen zu bringen, ist ungefähr so einfach wie übers Wasser zu laufen. Es sei denn, man hat eine zündende Idee. In dem Fall die Präsentation in Form einer Oscarverleihung zu inszenieren, mit echtem Oscar, Briefumschlag und Witzen.

And the winner is …Der Oscar2015 für das beste Landesrahmenhandbuch Diakonie-Siegel Schuldnerberatung des Jahres. Es wurde gelacht. Mehrfach. Auftrag erfüllt.
Ich hab ja meine eigentliche Kabarettkarriere an den Nagel gehängt, der Durchbruch bis ins Fernsehen schien mir doch in zu weiter Ferne angesichts der ätzenden Umstände der Fahrerei von Flensburg bis nach Villingen und Zwickau. Und die Unterbringung fand nicht immer in Viersterne-Hotels statt. Mein Standardspruch bei Unterbringung in etap Hotels: Danach kommt nur noch die Parkbank. Nee, in meinem Alter nicht mehr.

Villingen – die Kunsthausierer als Eisbrecher. Aber schön war’s doch. Diese Momente, wenn kurz vor dem Auftritt oder der Aktion der Adrenalinspiegel in die Höhe schießt und dann das Publikum lacht – und zwar an den richtigen Stellen – und der Körper von Kopf bis Fuß mit Endorphinen geflutet wird , das ist unvergleichlich. Das macht süchtig. Mir schossen am Morgen nach einem Erfolg mitunter die ersten Takte von „White Light White Heat“ von Lou Reed durch den Kopf:
White light going down to my brain
don’t you know it’s gonna make me insane
White heat, down to my toes
Lord have mercy, white light had it, goodness knows.
Die Nebenwirkungen von Kabarettmachen sind allerdings wesentlich risikoloser als die von White Light White Heat. Von daher juckt es mir schon manchmal wieder in den Fingern …
Aber nun ruft wieder die Arbeit. Haaaalloooo …..

Irgendwann in diesem Sommer auf dem Rückweg vom Kiesteich hörte ich einen schrillen Pfiff, konnte nur eine Schiedsrichterpfeife sein, also eingebogen auf den kleinen, versteckten Sportplatz am Wegesrand und sofort war ich von der Magie des runden Leders in Bann gezogen. Bratwurstduft, Spielerbräute am Spielfeldrand, Kommandos vom Platz herüberwehend wie „Kommpass“ (Heißt: Komm, spiel den Ball zu mir herüber, mittels eines Passes!) oder empörtes einfaches „Schiri!“, wohinter sich Klagen über Fehlentscheidungen des Schiedsrichters verbergen, es war einfach schön und ich verweilte. Fußball live ist eine hermetische Welt, voller Kürzel und Codierungen, und jenseits aller Klassenschranken (an der Genderfrage muss der Fußball aber noch arbeiten).

Flanke von links und Faustabwehr. Der Sommer ist ja angesichts der fröstelnden Morgentemperaturen schon gar nicht mehr wahr. Gestern das erstemal Bettsocken angezogen, grausiges Ritual. Aber es gibt wichtigeres. Ich frage mich, ob das eigentlich in allen Flüchtlingsunterkünften umgesetzt wird, dass man den Leuten paar Fußbälle in die Hand drückt. Natürlich kommt es in den Notaufnahmen zu Aggressionen, bei soviel traumatisierten Menschen auf engem Raum, die sich oft in ihrer Heimat schon nicht aufs Fell gucken konnten, kein Wunder. Aber drück den Leuten einen Ball in die Hand und schon ist für 90 Minuten der Hader vergessen.
Nicht immer. Leider. Was Fußballer aus jüdischen Vereinen hier ertragen müssen, lässt mir schon wieder die Hasskrause schwellen. Gut dass ich jetzt zu einem Stressjob muss, sonst ….

5.500 Euro pro Quadratmeter Kaufpreis lautet der derzeitige Stand für ein gehobenes Wohnprojekt im hiesigen Kiez Linden. An diesem Kiez hängt eine Art prekärer Wurmfortsatz namens Limmer. Lange gebeutelt von industriellem Lärm und Dreck, aber auch Arbeitslosigkeit und einem relativ hohen Uncool-Faktor. Das ändert sich rapide. Auf einer Industriebrache entsteht ein Viertel namens „Wasserstadt“ (dabei ist Hannover eine Bierstadt), ein Gymnasium ist geplant, Biobäcker und Tagescafes, Mittags-Müsli und Morgen-Latte. Das Übliche halt, inklusive der Tendenz, dass auch hier die Preise für Wohneigentum deutlich steigen werden. Besagtes Limmer feierte unlängst Stadtteilfest, inclusive Pinnwand, worauf man hinterlassen sollte, warum man dieses Viertel liebt.

Meine Karte. Die zur grundsätzlichen Überlegung über die rhetorische Figur des Advocatus Diaboli überleitet, bei dem entgegen der eigenen Meinung die Argumente einer gegnerischen Partei anführt. Eigentlich um deren Argumente zu sammeln und für eine Auseinandersetzung auf Stichhaltigkeit zu überprüfen. Ich benutze dieses Stilmittel aber auch bei Vorträgen, Workshops etc., um Widerspruch und Lebendigkeit zu provozieren. Nichts ist öder als altbekannte Positionen auszutauschen und gegenseitig schulterklopfend abzunicken. Wo ist da der Erkenntnisgewinn und Leben. Man muss keine Gläubigen bekehren.
Am Stand des Stadteilfestes funktionierte meine Methode nicht so recht. Vielleicht war meine Camouflage mit Designerbrille und edlen kanariengelben Sneakers zu überzeugend, man/frau witterte in mir den Immobilientycoon? Die Stimmung am Stand war irgendwie kurzfristig eisig und ich suchte und fand das Weite. Hm.
Trauriger finde ich es im Moment, dass der Sommer wohl vorbei ist. Ein wehmütiges Ziehen dehnt meine Brust und ich hauche dem goldenen Gesellen ein mattes „Danke“ hinterher.
So tragisch ist der Abschied aber auch nicht. Wozu gibt es Flugzeuge und die griechischen Inseln warten nur auf einen Soliurlaub.

Irgendein Modephilosoph hat einen Bestseller über Gelassenheit verfasst und wurde vom Spiegel dazu interviewt. Abgesehen davon, dass in dem Interview für mich nicht ersichtlich war, was an seinen Einsichten sich groß von der Schule der Stoiker unterschied, fand ich eine Frage bemerkenswert:
„Sie sind jetzt 62 Jahre alt. Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen: Sind Sie ehrlich, wenn Sie verkünden, dass man im Alter gelassener wird? Die Kräfte schwinden, Freunde sterben, der eigene Tod rückt näher – das ist doch eher zum Fürchten.“
Oops, dachte ich, Alter kommt ungefähr hin, Freunde sterben wie die Fliegen, der Tod schlurft seit meiner Geburt hinter mir her, mit den Kräften ist das auch so eine Sache – Fürchten tu ich mich aber nicht die Bohne, eher gehe ich einer gepflegten Grundheiterkeit nach. Verdränge ich da etwa was? Wer bin ich überhaupt?

Wer bin ich? Das letzte Mal stellte ich mir 2007 diese Frage, auf meiner Tournee durch Lathwehren. Seitdem sind mir andere Fragen wichtiger. Hat der Riesling noch eine echte Überlebenschance auf Grund des Klimawandels? Und wer hat den Käse zum Bahnhof gerollt?

Mein Bild von Angehörigen des staatlichen Repressionsapparates hat sich im Laufe der Jahrzehnte gewandelt.Waren es früher „Bullen“ (wie schreibt man das gendersensibel? Bullen/Kühe? BullInnen? Bull_en/innen? Bulleten?), deren Anblick bei mir grundsätzlich einen Fluchtreflex auslöste – schließlich weiß ich aus eigener Erfahrung, das auf den Rücksitzen der „Bullenwannen“ keine Türgriffe sind – so sind es heute Leute, über deren Anblick ich mitunter einfach froh bin (Beispiele: Fußballstadion und Neonazidemos). Und manchmal ertappe ich mich bei Phantasien, ich wäre Einsatzleiter bei Ausschreitungen des Neonazi-Mobs wie in Sachsen (kann man dieses schreckliche Bundesland nicht irgendwie auswildern oder exmatrikulieren?): „Ich fordere Sie zum letzten Mal auf, den Platz zu räumen. Wenn Sie dieser Aufforderung nicht Folge leisten, machen wir von der Schusswaffe Gebrauch.“ Dann hört man das Klicken der Sicherungshähne und dann …., dann wache ich aus meinen Phantasien auf und muss mich zur Ordnung rufen. Aber nur halb. Gewalt ist als Mittel persönlicher Konfliktlösung tabu, aber auf staatlicher Ebene? Hätte man Hitler mit Lichterketten aus dem Amt getrieben? Kriegt man Neonazis durch Aufklärungsbroschüren zu einer humanistischen Einstellung? Ich hab da so meine Zweifel …

Eigentlich gans nett. Ordnungshüter diskutieren mit einem Mitglied der Anserinae über korrektes Verhalten in der Öffentlichkeit beim Tag der Niedersachsen 2015 in Hildesheim.