Gestern regnete es, das dürfte den Zyklus meiner Nelke weiter verlängern. Die Nelke war auch das Widerstands-Symbol der Adligen, die während der französischen Revolution geköpft wurden. Am 8. März beglücken wir die Damen mit einer roten Nelke, zum Weltfrauentag, was die Herren der Schöpfung – und so sieht die Schöpfung ja auch aus, wie ein Herren-Gedeck, macht einen dicken Kopf und ist zum Kotzen – für den Rest des Jahres von der Beziehungsarbeit entlastet. In der Ostzone endete der 8. März immer in einem kollektiven Frauenbesäufnis. Einer der zahlreichen Gründe, warum ich die Ostzone vermisse.
Allein bei dem Wort „Beziehungsarbeit“ bricht mir schon der Schweiß aus und es erinnert mich an einen ehemaligen Chef von mir, der zu mir sagte: „Sie haben die Arbeit auch nicht erfunden.“ Das war eines der schönsten Komplimente, die mir je gemacht wurden. Ich wollte mir das beim Deutschen Patentamt schriftlich geben lassen, dass ich die Arbeit nicht erfunden habe. Auf die Antwort warte ich seit vielen Jahren.
Heute wird viel von Care-Arbeit geredet, was etwas anderes meint, aber genauso kacke klingt. Es erinnert an Care-Pakete und verschleiert nach alter Soziologen Art mehr als dass es nutzt. Sprache ist eben ein machtvolles Instrument, das wichtigste zur Bewusstseinsbildung. Sprache drückt Herrschaft aus und bildet sie. Dazu gibt es Mittel und Möglichkeiten sonder Zahl und in diesem Blog kann alles nur angerissen, nie vertieft werden. Und auch nur, wenn es mich persönlich umtreibt, ärgert (meistens) oder erfreut (selten). Geärgert habe ich mich wieder, am 07.02, wie aber eigentlich jeden Morgen, über das hiesige Schnarchblatt des abgehobenen Wutbürgertums, die HAZ. Was ihr ins neoliberal-erzkonservative Weltbild nicht passt, wird ausgeblendet, findet in ihr nicht statt oder wird ideologisch beschönigt, verschleiert. Ein winzig kleines aber schönes Leer- und Lehr-Stück ist die Veröffentlichung eines Veranstaltungshinweises zum „Politik-Talk“ der Landesarmutskonferenz am 07.02, um 16 Uhr im ka:punkt.

Weil Du arm bist, musst Du früher sterben. (Veranstaltungsplakat)
So der Titel der Veranstaltung. Er bringt den Skandal Massenarmut in einer der reichsten Gesellschaften auf den Punkt: arme Männer sterben 11 Jahre früher, arme Frauen 7 Jahre früher als „normal“ situierte Vergleichsgruppen. Sowas würde, wenn überhaupt, versteckt alle 10 Jahre einmal in der HAZ stehen, die sich lieber an vorweihnachtlichen Rührstücken delektiert, wo ein generöser Spender einer obdachlosen Familie eine Wohnung zur Verfügung stellt.
Im Rahmen ihrer Friede-Freude-Eierkuchen Ideologie macht also die HAZ aus unserem Veranstaltungshinweis folgendes Kastrat:

Jeder Veranstaltung wird in drei Zeilen zumindest der Raum für den Inhalt oder Titel zugebilligt, nur unserer nicht. So wird Ideologie gemacht.

Die Nelke auf meiner Veranda ist heute, am 09.02.2019, mittlerweile über 3 Wochen alt und zeigt keinerlei Zeichen von Alterung. Langsam finde ich das interessant, ich hab das an Rosen im Garten auch schon beobachtet, dass die im Einzelfall weiter über ihren Zyklus bis in den Winter blühen, aber die waren eingebuddelt, keine Schnittblumen. Keinerlei Zeichen von Alterung fände ich an mir als Option nicht schlecht, ich würde jetzt nicht meinen rechten Arm drum geben oder viel Geld dafür bezahlen, aber ein par diesbezügl. Versuche würde ich dafür schon eingehen, auch aus wissenschaftlicher Neugier. Verhindert das Blumenwasser die Alterung der Nelke? Muss ich dann jeden Morgen auf nüchternen Magen einen Teelöffel davon schlucken? Würg.
Ist es die unfassbar verdieselte Drecksluft meiner Hood, die die Nelke konserviert, und muss ich mich dann damit einreiben? Oder liegt das Geheimnis in der Pflanze selbst und wie extrahiere ich das?
Alles zu aufwändig, ich altere lieber in Würde. Aber ich halte Sie, liebe Leserinnen, die an den Geheimnissen der ewigen Jugend interessiert sind, auf dem Laufenden. Vielleicht mache ich einen Extra Blog auf: Das Alter der Nelke, oder so. In der Zwischenzeit rege ich mich über einen Kryptofaschisten aus der Mitte der Gesellschaft auf, sein Name ist Haese, er weiß von nichts, er ist Geschäftsführer einer hannöverschen Wohnungsbaugenossenschaft. Wenn ich lese, was alles Geschäftsführer im Titel führt, möchte ich meinen an der hiesigen Mülldeponie abgeben.
Haese wirkt auf mich wie ein Brechmittel, wie es im Buche steht, aber leider, leider nicht im Strafgesetzbuch.
Er ist ein Rassist, was ihm sogar die hiesige HAZ inexplizit bescheinigt, ein dümmlicher Sexist, und eine Bedrohung für Menschen in Wohnungsnot. Auf seine Klage hin hat das BVG das unbefristete Belegungsrecht bei Sozialwohnungen für unzulässig erklärt. Das wird Konsequenzen haben, die noch unabsehbar sind.
Dass sich eine hiesige Künstlerin nicht entblödet hat für so eine Kreatur zu arbeiten und der Busenschnecke einen provokativen BH geschneidert hat, wirft ein deprimierendes Licht auf den politischen Zustand der regionalen Kunstszene, den mit unterbelichtet zu bezeichnen die Untertreibung des Jahrtausends ist. Unter anderem in solchen Momenten weiß ich, warum ich mitunter nach Berlin ins Exil flüchte.
Warum sollte man angesichts solcher Zustände wie der hier Geschilderten ewig leben? Sich wappnen gegen eine See von Plagen? Oder zu wissen, daß ein Schlaf Das Herzweh und die tausend Stöße endet, Die unsers Fleisches Erbteil, ’s ist ein Ziel ….?
Schönes Wochenende, liebe Leserinnen, und bleiben Sie innerlich jung.

Nelken halten bei dem Wetter draußen ewig. Die Nelke ist die Blume der Arbeiterbewegung, Symbol der portugiesischen Nelkenrevolution, und vollkommen out. Die Ayurvedageneigte Dame von Vegan-Welt stellt sich gerne eine Calla in die Ökoecke. Wobei ich keine Ahnung habe, ob sich das verträgt: Vegan und Schnittblume? Ist Schnittblume nicht Mord an Schwester Blume? Oder sind das eher Fruitarierinnen, die so denken, wenn sie denn denken? Und steckt in Fruit-Arier mehr von der rassistischen Bedeutung des Begriffs „Arier“ drin, als die zufällige Verkofferung des Wortes sagen will? Fruitarier ist nämlich ein Kofferwort. Das sind so Gedanken, die mir gerade beim Schreiben durch den Kopf gehen, die mich aber einen Furz interessieren. Was für eine Vergeudung von Lebenszeit, mit Gedanken belästigt zu werden, die einen nicht interessieren.
Ich hab einfach nur das Foto auf meiner Veranda verwursten (Fuck you, fruitariens oft he world!) und, daran anknüpfend, ein bisschen über den Zustand der Welt räsonieren wollen.
Die Nelke hatte früher jeder aufrechte Sozi am 1. Mai im Knopfloch. Heute hat er eine Träne der Rührung und des Jammers im Knopfloch, wenn er an seine Partei denkt. Wenn er denn denkt. Heute gibt’s keine Nelken mehr und bald auch keine Sozis.
Gedacht hat deren Arbeitsminister Hubertus Heil, 11 Jahre Studium Soziologie mit Abschluss an der Fernuni Hagen und niemals auch nur in die Nähe eines Normalberufes gekommen, sich was mit seiner Respektrente, und zwar in Richtung Sozialismus. Peter Altmaier, auch Minister für Irgendwas, wollte dem nicht nachstehen, und dachte sich ebenfalls was, mit seiner Industriestrategie 2030, das geht aber eher in Richtung Nationalismus.
Nationalismus und Sozialismus, das hatten wir schon mal und ist eine eher unsiegheilvolle Mischung. Ich würde jetzt nicht sagen, dass wir am Ende des Ganges (den Gag könnte ich jetzt noch auswalzen, aber ich bin kein Walzer) dann eine Deutsche Arbeitsfront unseligen Gedenkens bekommen. Nichts liegt mir ferner als eine platte Faschisierung aktueller Verhältnisse, aber diese Mischung aus Nationalismus und Sozialismus, mit der die bevorstehenden Wahlkämpfe eingeläutet werden, kann von der AfD locker getoppt werden. Und das wird dann richtig gruselig.
Ich halte dem entgegen: Hoch die Internationale Solidarität!
Was mich aber wirklich umtreibt, ist die Frage, wo kriege ich meine Nelken her. Der letzte Blumenladen hier im Kiez, betrieben von einem griechischen Ehepaar, der überhaupt noch ab und zu Nelken hatte, weicht einem Bistro oder Coffeegedönsladen, für die Ayurvedageneigten Damen von Vegan-Welt, wo dann bestimmt Calla in der Ecke stehen.
Das Leben ist so trostlos wie bei mir vorm Fenster. Tröstlich einzig die Tatsache, dass ich doch ne Muschi hab, anders als im letzten Blogeintrag behauptet.

Die bewacht meinen Rumtopf.
Zur Deutschen Arbeitsfront DAF gehörte übrigens auch eine Organisation namens „Amt Schönheit der Arbeit“. Das ist einerseits natürlich infam, lappt aber doch überzeitlich-erheiternd derart ins Transzendente, dass es mich gestärkt die Arbeit aufnehmen lässt.

Marx und Moritz. Gesehen bei einem befreundeten Kollegen. Der Marx Riegel ist eine meine letzten Arbeiten, der Moritz ein Memoriam an den verstorbenen Kater einer Künstlerkollegin. Manchmal macht Kunst Sinn, Kunstsinn, und ergibt mehr als die Summe der Einzelteile. Und erzeugt beim Betrachter, also mir, Wohlbehagen. Wäre ich ein Kater, brummte ich. In den letzten Jahren habe ich keine Katze mehr gehabt. Schade eigentlich, die hatten bei mir immer das Paradies auf Erden, nach hinten raus Gelände zum Stromern ohne Ende. Eine Katze aus dem Haus, der Paul, war mal drei Monate auf Trebe und stand eines Tages maunzend im Garten. Wenn der eine Dashcam gehabt hätte, was da wohl drauf zu sehen gewesen wäre. Meine Katzen waren eigentlich immer draußen, nur zum Schluss, im Alter und im Winter, konnten sie natürlich auch auf die Heizung. Insofern war da Ortsabwesenheit nie ein Thema, im Gegensatz zu Hunden.
Krokodile sind auch pflegeleicht, Nacktnasenwombats nicht. Das ist mit Tieren so wie mit Menschen. Die sind auch nicht alle gleich pflegeleicht.
Nach vorne raus wohne ich an der lautesten, dreckigsten und hässlichsten Straße des Universums, das war in dem Blog schon Thema. Die Luft hier ist wirklich atemberaubend, seit ich von der Algarve zurück bin, huste ich jeden Morgen wieder ein halbes Brikett, und ich rauche seit Jahren nicht mehr. Der Kiez hier, Hannover-Linden, geht mir auch auf den Senkel, ehemaliges Arbeiterviertel, jetzt alternative Spießerkultur, die Dauerbesoffen von ihrer angeblich weltoffenen Multikulti-Kultur durch die Gegend torkelt, nicht merkt, wie die durchgentrifiziert wird, oder aber es ist ihr egal, und im schlimmsten Fall profitiert sie davon, durch Wertsteigerung der Eigentumswohnungen. Ergo haust hier ein Scheuklappenmilieu, welches mich als Kosmopoliten und Klassenkämpfer nur gruselt. Aber wegziehen würde ich hier eher nicht. Auch weil dieses Milieu hier jede Menge unfreiwillig komische Sumpfblüten fabriziert und mir täglich Material für mein Buch liefert, das Opus Magnum, das ich gerne noch vollenden möchte. Wozu ich infolge Leben aber eher nie kommen werde.
Unlängst kam mir dieses Bild vor die Linse, bei mir umme Ecke, am Lindener Hafen, bei dem ich vor
Hannover Docks, am Lindener Hafen. Am Lindener Hafen legt 0,75 Schiffe pro Tag an und das Gelände ist so klein, dass ich eine Kokosnuss von einem Ende zum anderen werfen kann.
Grundsätzlich gilt für Städtebau: Wassernähe, gar Hafennähe ist Premiumlage, für 1a Wohnen, Gewerbe, Vergnügen, etc. pp. im Hochpreis-Segment. Docks oder Hafencity oder ähnliches sind also immer Bezeichnungen für, zumindest von der Planung her, große städtebauliche Visionen, Beispiele sind die legendären London Docks oder Hafencity in Hamburg.
Dass sich diese trostlose Gegend hier am Lindener Hafen, in der ein Pisspott noch ein Schmuckstück wäre, nun selbst adelt als Hannover Docks, dass hat etwas derartig ragend Größenwahnsinniges, Schwerstbescheuertes und Komplettverpeiltes an sich, dass es schon wieder liebens-, na ja zumindest lachenswertes hat.

Vor ein paar Tagen hatte ich nicht nur einen Ozean mit 15 Grad Wassertemperatur zum Schwimmen, sondern auch den dazugehörigen 6 km langen Strand für mich allein zum Wandern, nachdem ich die Anreise über eine 20 % Steigung mit dem Radl bewältigt hatte.

Lieber 20 Prozent im Portweinglas als Steigung am Berg. So gesehen sollte mein Immunsystem für alle Virenattacken dieses Winters, der mich fahl & höhnisch durch das Fenster meines Arbeitszimmers angrinst, gestählt sein.
Ich bin katholisch erzogen worden, insofern wohnt mir ein Hang zur Ehrlichkeit inne, denn Lügen ist Sünde, und diese Ehrlichkeit gebietet zu erwähnen, dass ich den Berg hochgeschoben habe, den Strand nur zur Hälfte bewandert habe und meines Bleibens im Atlantik nur kurz war.
Was lernt uns das, und zwar über Sprache?
Wer genauer liest, wird feststellen, dass ich mit keinem Wort im Intro mich darüber ausgelassen habe, wie ich das Geschilderte bewältigt habe noch ob ich die als möglich geschilderten Varianten überhaupt real umgesetzt habe.
Das machen Jahrzehnte Öffentlichkeitsarbeit aus einem Schreibenden, der immer gewahr sein muss, zitiert zu werden, sich zu rechtfertigen, und immer eine Hintertür offen haben sollte, um sagen zu können: „Das habe ich soo niemals gesagt.“ Hört sich nach Politik an? Da können Sie einen drauf lassen, liebe Leserinnen, aber im realen Leben und in der Literatur läuft’s doch grundsätzlich auch nicht anders. Oder? Aber wenn Sie mich mal darauf ansprechen, sage ich mit Sicherheit:
„Das habe ich soo niemals gesagt“.
Soviel als Abhärtung für das Hirn in Sachen political speech, wo mich zur Zeit wieder sehr viel an früher erinnert: Nato Doppelbeschluss, der Ami wollte die Sowjets totrüsten, was ja auch geklappt hat. Begründung: die Sowjets bedrohen uns mit neuen Raketen (SS-20), da müssen wir nachrüsten.
Heute kündigt der Ami mit derselben Begründung die INF Verträge , die eine Rüstungsbeschränkung begründeten. Dann hat er freie Bahn zur Nachrüstung, Nato inclusive BRD, im Schlepptau. Da kann der Russe nicht mithalten, wird totgerüstet, siehe oben und Geschichte der Sowjetunion.
Unterschiede zu früher: gegen den NATO Doppelbeschluss gingen Hunderttausende auf die Straße, im Bonner Hofgarten, dem zentralen Ort von Öffentlichkeit der BRD, Gegenstück zur Straße des 17. Juni in Berlin, waren bei nur einer Demo 400.000.
Meine Vorhersage für die österlichen Friedensmärsche 2019: keine 20.000. In der ganzen BRD.
Und: Als das „Reich des Bösen“, so redeten die Offiziellen damals, die Sowjetunion, zerfiel, war der Nachfolgestaat Russland einigermaßen stabil und die Frage des Atomwaffenbesitzes hinter dem Eisernen Vorhang konnte einigermaßen übersichtlich geklärt werden. In was für Bestandteile von kriminellen Gangs, durchgeknallten Despoten, fragilen vorstaatlichen Gebilden, alle im Besitz von tausenden Atomwaffen, sich im Zweifel Russland zerlegt, dafür fehlt mir die Phantasie.
In der Krise stirbt nicht die Wahrheit als erstes sondern wird die Sprache ans Kreuz genagelt.
Den tanzbaren Soundtrack zum NATO Doppelbeschluss lieferte Anfang der 80er die feine Combo Fischer Z mit dem Song „Cruise missiles“, Zitat:
They claim the ultimate solution.
To all the problems that we face.
It’s pointing rockets at the Russians.
And hope they don’t end up in Greece.
Deshalb ziehe ich mich dann auch nach Portugal zurück, wenn es soweit ist. Außerdem können heute die Bomben weltweit überall abregnen, damals kam nur die BRD in Frage.
Das ist doch mal ein Fortschritt.

Algarve im Winter.
Ich weiss aus eigener Erfahrung nicht, wie unfreundlich das diesbezüglich schon sagenumwobene Personal im Dienstleistungsgewerbe in der ehemaligen Ostzone war, aber das portugiesische dürfte dem nicht viel nachstehen. Ich mag keine übertriebene Freundlichkeit, zumal wenn sie schleimiges an sich hat, Tourismus ist ein Deal wie alles im Kapitalismus, ich gebe Geld, das Hotel Unterkunft und einen guten Tag und wenn es gut ist, dazu ein Lächeln. Dass daraus selten internationale Solidarität wird, ist mir klar. Wir leben in illusionslosen Zeiten. Aber so wie das Hotelpersonal hier im Portugal mal wieder drauf ist in Sachen Unfreundlichkeit, das grenzt fast an Körperverletzung.
Jeder hat so sein Lieblingsland, meist bedingt durch Urlaube, Sehnsuchtsprojektionen oder Schwarzgeldkonten. Bei mir ist es Portugal, bedingt durch frühkindliche Tramperfahrungen, mit dem Daumen im Wind und dem Zelt auf dem Rücken, und die Sympathie für die portugiesische Nelkenrevolution. Eine der 68 Todsünden der SPD, die ich ihr nie verzeihe, ist ihre unheilvolle Rolle bei der Abwicklung der Nelkenrevolution, als Helmut Schmidt und Willy Brandt Seit an Seit mit der CIA mittels Geld und Erpressung (nennt man „wirtschaftlicher Druck“, hört sich besser an) die Portugiesen zwangen, vom Versuch einer sozial gerechteren Gesellschaftsordnung Abstand zu nehmen. Kapitalismus beinhart, alte SPD Schule eben. Die Friedrich-Ebert-Stiftung lieferte die Blaupausen dazu. Eine feine Gesellschaft. Die Ehrlichkeit gebietet, zu erwähnen, dass ich das eine oder andere Mal ebenso vertrauensvoll wie angenehm mit der hiesigen Friedrich-Ebert-Stiftung zusammen gearbeitet habe. Das Leben ist bunt und selten ein Ponyhof.
Was ist eigentlich von der Nelkenrevolution geblieben?

Zeichen an der Wand (Markthalle in Lagos).
Und die nicht mehr wegzudiskutierende Erinnerung daran und Hoffnung darauf, dass es Zeiten gibt, in denen sich für ein paar Momente das Tor zu einer besseren Welt öffnen kann.
Aber eins, Portugal, das sage ich Dir: wenn das nicht ein bisschen besser wird mit deiner Freundlichkeit, dann wechsle ich mit fliegenden roten Fahnen zum Griechen. Ich hab eure Nelkenrevolution doch nicht versemmelt. Das war die SPD. Die ist an allem schuld.

Brother WP-5 – eine Art Hybrid zwischen Schreibmaschine und PC,aus den Achtzigern (?). Gesehen bei mir umme Ecke in Kreuzberg, wo es nichts gibt, was es nicht gibt. Wie in dem Fall ein Riesenladen nur mit Schreibmaschinen, mechanische, elektrische, und eben Brothers (keine Sisters). Da drängten sich mir soviele Fragen auf: wer zum Teufel schreibt noch mit Schreibmaschinen? Leute wie Siegfried Lenz oder Günther Grass, Schreiberlinge halt, die den letzten Schuss nicht gehört haben und noch Faxe verschicken? Wobei die flach fallen, wg. Tod.
Und angesichts der nonchalanten Eleganz, mit der das Schild „gebraucht“ an den Brother gepappt wurde, frage ich mich, was würde der wohl neu kosten? Und wer baut sowas noch? Und wo kriegt man die Disketten dafür her und wer erinnert sich noch an dieses magische, fast ins erotische oszillierende Klicken, mit dem die Disketten in den Laufwerken einrasteten? Wie profan schweigend startet dagegen moderne Software. Sinnliche Geräusche sterben, anschwillt bis zum Erbrechen hinwiederum Lärmdrecksberieselung allüberall, selbst auf Scheisshäusern in Restaurants, ohne Sinn und Verstand, nur mit dem Ziel, die Menschen nie zur Ruhe, zu sich selbst kommen zu lassen.
Ist wohl auch besser so angesichts des Zustandes des Menschengeschlechts.
Mir gefror bei der Entdeckung des Brothers das Gesicht zur starren Maske, es wehte bei minus 8 Grad ein eisiger Ostwind.
Später, am frühen Abend landete ich an der Algarve, wo mir der Taxifahrer ins Hotel bitter verfroren sein Leid klagte, dass die Nächte hier so kalt seien, 8 Grad.
Bei meiner Frage:“Plus oder Minus?“ starrte er mich an , als ob ich eine Meise hätte.
Hier ist also Frühling für mich. Ich schwitze mir im T-Shirt auf dem Radl den Arsch ab und ungefährlich ist es auch nicht, wie an dem Dammbruch vor dem Reifen zu sehen.

Vor der Hacke ist es duster und vor dem Reifen auch nicht ungefährlich.
In der Rest-BRD soll Schnee gefallen sein, hörte ich. Tut das bloss wech! Frustfreien Start in die Woche, liebe Leserinnen.

Alle meine Entchen frieren auf dem See.
In Niedersachsen galt früher für die CDU: Rechts von mir ist nur die Wand. Geprägt von ländlichen Einflüssen wie dem Gülle-Gürtel im Emsland, wo sie regelmäßig Wahlergebnisse von über 60 Prozent holte, Familien mit 8 Kindern keine Seltenheit waren und die Richtlinien der Tagespolitik von der Kirchenkanzel verkündet wurden, konnte man die CDU mit Wohlwollen verwurzelt, bodenständig und konservativ nennen, mit Ehrlichkeit: beinhart reaktionär. Ich weiß, wovon ich rede, ich komme aus dem Eichsfeld. Da war es genauso, nur schlimmer. Jetzt haben wir (?) die AfD, die macht zwar keine großen Sprünge in der Gegend, weil man sich schon echt anstrengen muss, um reaktionärer als die dortige CDU zu sein, aber es reicht, um die Wand einen halben Meter nach rechts zu rücken.
Überflüssig zu erwähnen, dass osteuropäische Arbeitsmigranten in den Fleischfabriken dort bis aufs Blut ausgebeutet werden, die Verhältnisse so unmenschlich sind, dass sogar Tuberkulose wieder auftritt, dass die Mafia im Vergleich zu der feinen Gesellschaft dort eine caritative Vereinigung ist. So sehen also Teilbereiche der hiesigen politischen Landschaft aus, die nicht nur güllemässig zum Himmel stinkt. Kein Wunder, dass dort das Mantra vorherrscht: Der Markt ist unser Gott und wird alles richten und Probleme haben wir mit der linksgrünversifften Gendersprache und dem * , dass der Teufel auf die Welt gebracht hat, aber keinesfalls mit Armut, Wohnungslosigkeit und Menschen, die im Winter auf der Straße erfrieren. Demzufolge blockiert die CDU hier massiv die Gründung einer gemeinnützigen Landeswohnungsbaugesellschaft, die den privaten Börsengaunern wie Vonovia und Deutsche Wohnen etwas Profitwasser abgraben könnte und ein Ansatz wäre, Menschen mit bezahlbarem Wohnraum zu versorgen. Die Bayern (CSU!) haben’s vorgemacht, die NRW SPD fordert sowas und in Berlin wird sogar per Bürger*innenbegehren die Verstaatlichung von Wohnungsbaugesellschaften gefordert.
Die SPD hier, auch relativ nahe an der Wand, was aber für SPD-Verhältnisse schon lange nichts mehr heißt, kneift den Schwanz ein, um den Koalitionsfrieden nicht zu gefährden.
Und mit sowas muss ich mich rumplagen. Tröstlicher Gedanke: Wollte ich auf meine alten Tage noch Staatssekretär oder ähnliches werden, würde mir ein solcher Blog eher nicht hilfreich sein – was der Euphemismus des Tages ist. Da ich aber nun auch rein gar nichts mehr werden will in diesem Leben, brauche ich aus meinem Herzen keine Güllegrube zu machen.
Aber kalt ist es schon hierzulande, eisig. Mein armes Entchen.

Olivenbaum, eingehüllt leider nicht von Christo, sondern von mir. Im Christo Fall wäre er eine Million Euro wert und eine Pilgerstätte für alle Kunstliebhaberinnen, in meinem Fall kümmert das kein Schwein. Ab minus 7 Grad beginnt die Schmerzgrenze für Olivenbäume und da dieses Monstrum zu schwer zum in den Keller schleppen ist, muss es jedes Mal eingehüllt werden, wenn diese Grenze droht. Was sie tut und mich ins Fluchen bringt. Ich hasse Gartenarbeit jeglicher Art. Sie ziemt sich nicht für einen Mann meines Standes.
Wobei ich mich frage, welcher das ist. Im weiteren Sinn bin ich Landadel, sozusagen „von“ …. Ich komme von Eichsfeld her. Qua Gesinnung bin ich Proletarier, Angehöriger der Arbeiterbewegung. Hinwiederum schätze ich das Bürgerliche durchaus. Bürgerliche Umgangsformen halte ich für sehr erstrebenswert und einen Fortschritt. Ein Herr sollte einer Dame die Tür auch dann aufhalten, wenn es nicht die Schlafzimmertür ist.
Es ist aber allenthalben ein beklagenswerter Mangel an Courtoisie, Anstand, Manieren. So kommt man ins Grübeln, welchen Sinn, welche Funktion und welchen Ursprung bürgerliche Umgangsformen haben. Darüber haben sich viele Soziologen und andere arbeitsscheue Ungelernte Gedanken gemacht, hier nur so viel: neben der Tatsache, dass bürgerliche Umgangsformen auch zur Abgrenzung gegen andere Klassen dienten und somit zur Konstituierung der bürgerlichen Klasse, waren sie auch geeignet, eigenen Unsicherheiten, psychischen Defekten, Abgründen ein Zwangskorsett anzulegen, Leitplanken einzuziehen, die ein Miteinander-kommunizieren überhaupt erst ermöglichten, ohne größere Katastrophen. Wenn man nichts hat, so hat man wenigstens Manieren.
Die ein Leben ohne Peinlichkeit grundieren, in einer Art Potemkin’schen Dorf von Würde, hinter dessen Fassaden der Terror lauert. Wenn man dann aber über zwei Charaktermasken des Bürgertums liest, wie im Fall Schäuble, Zitat: „ …. dass wir die für unsere Gesellschaft unverzichtbaren Tätigkeiten, die auch heute noch ganz überwiegend Frauen unbezahlt verrichten, anders aufteilen müssen: Kindererziehung, Hausarbeit, Pflege….„, oder wie im Fall von Friedrich Merz, dass er nun doch wieder seinen Aufsichtsrat-Job bei der Mafiagang Blackrock aufnimmt, dann, ja also dann ist es mir zumindest so gegangen, dass mich ein Würgen packte, eine Mischung zwischen Ekel und Pein ob so viel Un-Anstand, einem derartigen Mangel an Contenance und Würde.
Das ist das Bürgertum, nimm ihm die Maske und die Fessel der Manieren weg, und ein Abgrund lacht Dich an. Bleibt nur zu hoffen, dass Frau Schäuble ihrem Alten sinngemäss ungefähr folgendes Zuhause gegeigt hat:
„Wolfgang, einfach mal die Fresse halten und nur von Dingen reden, von denen Du eine Ahnung hast.“
Aber im Falle Merz ist jede Hoffnung vergebens. Es bleibt schlicht nur die Freude darüber, dass der bis an sein Lebensende an den Demütigungen durch die famose Angela Merkel würgen muss.
Nun ist dieser Eintrag auch wieder voll und mir bleibt angesichts dieser dauernden Einwickelei von dem dämlichen Olivenbaum nur die Frage:
Wo ist der Klimawandel, wenn man ihn mal braucht?

Städtebauplanung in den 50ern. Eine der vielen informativen Schautafeln im Friedrichshain-Kreuzberg Museum. Wer verstehen will, wieso die Wohnungsproblematik in vielen urbanen Regionen und darüber hinaus die große aktuelle soziale Frage schlechthin ist, findet hier tolles Anschauungsmaterial. Städtebau bewegt sich in Zyklen. Der auf der Schautafel Abgebildete wurde in den alternativen 60/70er Jahren abgelöst von einer Utopie der Verbindung von Kieznahem Leben und Arbeiten in einem Zusammenhang, parallel begleitet von heute noch überall sichtbaren Mainstream-Relikten und Ruinen der Großwohnlagen, von Cities in der City, in denen sich Wohnen und Konsum auf einer Großfläche durchmischen sollten. Über allem schwebt unausrottbar Spießers Traum vom eigenen Häuschen im Grünen, Yuppies Drang in die Szenelofts, wachsende Segregation und Gentrifizierung inclusive explodierender Wohnungslosigkeit und am Ende, alles überstrahlend mein Dank an mich selbst, wenigstens einmal in meinem Leben was richtig gemacht zu haben und mir vor Jahrhunderten ne eigene Butze gekauft zu haben. Wo ich nach einem möglichen Atomschlag – die Atomkriegsuhr steht auf 2 vor 12, schlimmer stand sie noch nie https://de.wikipedia.org/wiki/Atomkriegsuhr – sogar Subsistenzwirtschaft betreiben kann, Hühner halten und Kartoffeln anbauen (wobei es in meinem Fall auf Marihuana hinausläuft). Individuell bin ich also guter Dinge, aber als kollektiv denkender und fühlender Homo Politicus bin ich angesichts der Verhältnisse auf einer Dauerpalme und laufe angesichts wachsender gesellschaftlicher Verrohung und Idiotie sowie staatlicher Unfähigkeit, ideologischer Fixierung und pathologischer Verdrängung von Realitäten mit einer permanenten Hasskappe rum. Man kann ja angesichts des Zustandes von Staat und Gesellschaft nur froh sein, dass bei uns das Kapital regiert. Natürlich nicht so, wie sich das Verschwörungstheoretische linke und rechte Kasperköpfe vorstellen, dass in Davos und auf der Bilderbergkonferenz ein paar Leute (Freimaurer und Juden) bestimmen, wo es lang geht und hinterher Angela Merkel am Telefon diesbezügl. einnorden.
Es ist viel einfacher. Das Gift des Neoliberalismus mit seinem Mantra „ Der Markt ist gut und richtet alles, der Staat ist böse und hemmt den Fortschritt“ hat sich in den letzten 30 Jahren in alle Hirne gefressen, bis hinunter zu Politprovinzdackeln, subalternen Behördenchargen, Pommesbuden-Besitzern und Sachbearbeiterinnen, die im permanenten Selbstoptimierungswahn noch auf dem Totenbett vor sich hin röcheln:
„Chakka! Ich schaffe es. Ich habe mein Steuer selbst in der Hand“.
Da sei das Kapital vor, das zumindest im Sinne des eigenen Geschäftsmodells eisern drauf achtet, dass die Kriege nicht zu sehr ausufern, faschistoide Nationalismen nicht zu überhandnehmen und Riots nicht allzu sehr die just-in-time Produktionsketten hemmen.
Soweit sind wir schon, dass das Kapital die letzte Ausfahrt Hoffnung bildet. Sonniges Wochenende, liebe Leserinnen.